TRAS LA CAVERNA

Eran las últimas bocanadas del ocaso cuando llegó a aquel puente. Dudó, dudó incluso de sí mismo y de si permanecía despierto o si debía despertar de algún maldito sueño.
Pero algo indefinido lo llamaba y le impulsaba a continuar su viaje.
Algo que ni siquiera reconocía como la voz de su amada y mucho menos la de sus ancestros, la voz del chamán que reclamaba su atención en cada plenilunio, que sin creer en él lo enviaba hacia mundos ignotos donde sólo imperaba aquella voz y las viejas hierbas que en la noche tomaban.
Se sintió libre, ansió como nunca había sentido, la claridad de otros espacios donde llegar a ser.
Y así, medio dormido, medio renacido de un deseo vital, del deseo de reencontrarse con su amada y librarla de la oscuridad de la caverna, atravesó aquel puente.
Porque todo es verdad. Incluso el miedo que lo dejó paralizado en mitad del puente, también es verdadero.
Las últimas bocanadas del ocaso se cernían sobre él. Divisó la tormenta que se avecinaba tras las amenazantes nubes que nublaban su cielo, ante él, en la misma dirección que había tomado, y se preguntó si sería capaz de llegar al otro lado o si los dioses perseguían su sino y lo habían condenado para siempre por haber osado salir de la caverna.
Pero ya sabía, sabía demasiado como para no volver atrás, como para no creer en nada que no fuera un futuro para compartir con su amor, bajo esa luz certera de cada nuevo amanecer, y encontrar bajo ella su anhelada morada.
Lejos de su cordura, de lo que había heredado de la sabiduría de la tribu, se aventuró y cruzó ese puente tempestuoso que nada prometía.
Y así alcanzó la luz, pero todo es mentira.

LUCES

Pues bien, todo es mentira. Porque si un poder a veces y un consuelo en otras ocasiones poseemos sobre y para nuestros lectores, es el de cambiar el discurso y las acciones de nuestros protagonistas, sobre todo de los principales, de los que llevan el hilo de la historia.
Aunque también acertaríamos al decir que nuestros protagonistas se rebelan en ocasiones y nos inducen a modificar los desenlaces o retrotraernos de su propia muerte -como si matarlos estuviera realmente en nuestras manos.
Y entonces tendríamos que pensar quién de los dos o ambos o en qué porcentanje actuaron en el desarrollo de la historia para modificarla de una manera tan abrumadora.
Pues bien, como les decía, Rumbo, que así se llama nuestro protagonista ahora que lo es de verdad y tiene derecho a un nombre propio y que me ha dejado hecho unos zorros y como un mentiroso, no llegó nunca a tirarse por el acantilado.
Como él mismo me explicaría más tarde, no era él quien debería tirarse y planear en medio de la oscuridad hasta pudrirse entre las rocas como una cagada de murciélago, no era él, sino yo, quien deseaba acabar con su vida de una manera tan inhumana y desproporcionada.
Me explicó que era cierto que no sabía demasiado y que su vida en la caverna nunca había arrojado demasiadas luces a su razón, a pesar de saber por los gorriones que otro mundo existía.
Pero que a la vez, la sola contemplación de que existían otros seres capaces de sobrevivir al margen de la putrefacción y la oscuridad, había instaurado en su mente una nueva conciencia, un brote de conocimiento de donde manó, como de una fuente, ese impulso primigenio para abandonar la cueva y a sus seres queridos e intentar alcanzar para todos ellos un mar imaginado.
Y me contó también que su prolongada marcha por el desierto no le había proporcionado mucho más de lo que llevaba en sus alforjas, pero sólo el hecho de comer la correosa carne ahumada bajo la luz del sol y olvidar durante aquellos días el nauseabundo olor de la caverna había hecho renacer en él tanta vida como nunca fue capaz de imaginar. Que se sentía de una manera que yo la comparé como un río.
Y por todo ello, y porque en el borde del abismo no pensó tanto en la oscuridad sino en cómo se vería bajo esa nueva luz el rostro de su amada, de su querida Liria, tan sólo pensó que había errado su camino. De modo que cubrió con vendajes las heridas de sus pies y buscó un puente más seguro para cruzar el abismo -para entonces tenía la certeza de que no sería el único que le impediría avanzar- y proseguir su viaje hacia esa tierra prometida, ajena a la oscuridad y a la mierda.
Una tierra que él consideraba prometida, prometida para él, para su amada y para los hijos de sus hijos.

CUEVAS

Y en el borde del precipicio se abrazó a sí mismo y a su propia ignorancia, tan inmensa e inescrutable como le era ese cúmulo de inofensivas nubes. Nada veía más abajo, pero tampoco había visto nada más en la agreste superficie, bajo sus pies cansados, magullados, doloridos y sin ganas algunas de dar un paso atrás.

Me gustaría decir que en ese paso aprendió todos los demás.

Me gustaría decir que incluso aprendió a volar ante ese puente que se le extendía tan incognoscible e inhóspito como lo había sido su vida en la cueva en un pasado tan cercano.

Pero no fue así.

Para ser fiel a esta historia y a la memoria de su protagonista, no me queda más remedio que asegurarles que su cuerpo vagó entre nubes vaporosas durante unos segundos inexplicables y que luego sólo vio el fondo rocoso aproximarse hasta que sus huesos y su piel se fundieron en él.

Ni un pensamiento para su madre o para Liria. Es más, para ser totalmente exactos y adentrarnos en su caída como si fuera una excursión de nuestro propio ser, para ser fieles a su sentir y su pensar durante ese vuelo de cuarenta segundos tras las nubes, habremos de decir que vivió en ese escaso tiempo la historia completa de su joven vida: la puta oscuridad.

UNA DE MATARIFES

Al margen de los organismos oficiales, dependientes del Ministerio de Salud Pública y de los Centros de Salud Mental, La "Red Única de Asistencia Social" coordina por todo el territorio nacional sus herramientas de lucha contra la drogadicción mediante diferentes organizaciones, "con licencia para matar", que ellos forman (cursillos de cinco horas) y subvencionan (hay que abonarles su inestimable tiempo de altruista dedicación voluntaria).

Los miembros son en su mayoría exdrogadictos y parados redimidos por la luz de Cristo, jubilados sin parque con palomas, discapacitados con muy mala leche y, sobre todo, dinámicos elementos juveniles del equipo de salvación católica nacional, entregados a su sagrada misión.

Ellos son quienes patean las barras de los bares o los parques botelloneros y velan, ¿o vigilan? como perros nuestro sueño nocturno en busca de los "pacientes" habituales para mantenerlos fuera de combate.

Dichas entidades colaboradoras son las siguientes en el país astur, actualizadas en abril del 2009:

-CONSEYU DE LA MOCEDÁ D`UVIEU
Plaza del Lago Enol, s/n-OVIEDO

-ASOCIACIÓN "XAREGU"
C/Coronel Bobes, 26-OVIEDO

-FEDERACIÓN DE ASOCIACIONES JUVENILES DE GIJÓN
C/Manuel Llaneza,68-GIJÓN

-ASOCIACIÓN CRUZ ROJA DE AVILÉS
C/Jovellanos,1-AVILÉS

-FEDERACIÓN DE PADRES DE ALUMNOS DE ASTURIAS (FAPA) "MIGUEL VIRGÓS"
Plaza de Riego,1-OVIEDO

-FEDERACIÓN CATÓLICA DE ASOCIACIONES DE PADRES DE ALUMNOS (CONCAPA)
C/Tito Bustillo,4-OVIEDO

-CONFEDERACIÓN DE ASOCIACIONES DE MADRES Y PADRES DE ALUMNOS/AS DE CENTROS PÚBLICOS DE ASTURIAS (COAPA)
C/Puerto Cerrado,1-GIJÓN

-ASOCIACIÓN DE FAMILIARES Y ENFERMOS ALCOHÓLICOS REHABILITADOS LA SANTINA (ASFEAR)
C/Dos de Mayo,29-GIJÓN

-ASOCIACION DE FAMILIARES DE DROGODEPENDIENTES (AFAD)
Avda. de Galicia,62-GIJÓN

-ASOCIACIÓN DE PADRES DE TOXICÓMANOS DE GIJÓN
C/Ateneo Obrero,1-GIJÓN

-ASOCIACIÓN DE LUCHA CONTRA LAS DROGAS (ATROPOS)
Avda. Colón,11-OVIEDO

-ASOCIACIÓN DE FAMILIAS Y AMIGOS PROYECTO HOMBRE-ASTURIAS
Plaza del Humedal,5-GIJÓN

-ASOCIACIÓN AMIGOS CONTRA LA DROGA DE AVILÉS
Piqueros de Abajo,14-La Magdalena-AVILÉS

-ASOCIACIÓN "AÚPATE". ASOCIACIÓN DE PADRES DE TOXICÓMANOS DE NAVA
C/Prau Llamargón,15-NAVA

-ASOCIACIÓN GITANA UNGA
C/Cabo Peñas,4-OVIEDO

-ASOCIACIÓN BUENOS AMIGOS
C/Manuel Llaneza,25-MIERES

-ASOCIACIÓN CENTRO TRAMA
Plaza Foncalada,2-OVIEDO

-FUNDACIÓN SILOÉ
C/Llanes,6-GIJÓN

-CRUZ ROJA JUVENTUD DE OVIEDO
C/Martínez Vigil,36-OVIEDO

UNIDAD DE COORDINACIÓN DEL PLAN DE DROGAS PARA ASTURIAS CONSEJERÍA DE SALUD Y SERVICIOS SANITARIOSC/ Ciriaco Miguel Vigil, nº 9. 33006 - OviedoTeléfono: 985 668 153. Fax: 985 668 152E-mail: drogas@princast.esPágina web:
www.princast.es/pls/portal301/url/page/PAG_SANIDAD/PAG_SAN_PREV_DROGAS_FP

Consejería de Salud y Servicios Sanitarios

Información pública de subvenciones concedidas al amparo del artículo 6.3 del Decreto 71/1992, de 29 de octubre, por la Consejería de Salud y Servicios Sanitarios hasta el 31 de diciembre de 2008.

En cumplimiento de lo establecido por el artículo 6, apartado 4, del Decreto 71/1992, de 29 de octubre, por el que se regula el Régimen General de Concesión de Subvenciones en el ámbito del Principado de Asturias, se relacionan en anexo aquéllas que han sido concedidas por la Consejería de Salud y Servicios Sanitarios hasta el 31 de diciembre de 2008 al amparo de lo previsto en el artículo 6, apartado 3, de la referida norma, y cuyo importe es superior a 6.010,12 euros.

Lo que se hace público para general conocimiento.

Oviedo, a 24 de marzo de 2009.—El Secretario General Técnico.—8.421.

Anexo

Extracto de subvenciones concedidas al amparo del artículo 6.3. Decreto 71/1992

Período: Segundo Semestre de 2008

Beneficiario Importe Concepto

Federación de Asociaciones de Madres y Padres de Asturias “Miguel Virgós” 18.000,00 Convenio de Colaboración para el desarrollo en Asturias de los programas de prevención de drogodependencias “¡Órdago!” y “La Aventura de la Vida” en el ámbito familiar.

Federación Asturiana de Concejos 130.000,00 Convenio de Colaboración para la consolidación de la red de concejos saludables y la realización de actividades de promoción de la salud.

Ayuntamiento de Gijón 26.659,00 Convenio de Colaboración para el desarrollo de actuaciones de promoción de la salud en el marco del Plan Municipal de Salud.

Universidad de Oviedo 13.833,00 Convenio de Colaboración por el que se formaliza la acción específica relativa al mantenimiento de un sistema de vigilancia aeropolínico en Asturias.

Fundación Sociedad Internacional de Bioética 12.000,00 Subvención a la Fundación Sociedad Internacional de Bioética.

Consejo de la Juventud 47.000,00 Subvención para sufragar los gastos de la campaña dirigida a la población joven, de educación sexual y prevención ITS/VIH, dentro del Programa de Educación Afectivo Sexual

Fundación Hospital de Avilés 90.000,00

Fundación Hospital de Jove 90.000,00

Fundación Sanatorio Adaro 90.000,00

Hospital de Cruz Roja 90.000,00

Ayuntamientos de Siero, Vegadeo, Ribadesella, Tineo y Mancomunidad del Valle del Nalón 9.600,00 Subvención para el mantenimiento y desarrollo de actividades de los Centros de Formación del Consumidor para el año 2008.

Universidad de Oviedo 50.000,00 Subvención para la realización de un estudio de evaluación de Programas de Salud

Ayuntamiento de Oviedo 46.364,97 Subvención para la puesta en marcha y desarrollo de un piso de reinserción de drogodependientes.

Ayuntamiento de Langreo 41.990,56 Subvención para el desarrollo del programa de intervención en drogodependencias.

Cáritas Diocesana 6.282,92 Subvención para el mantenimiento e un centro de encuentro y acogida destinado a personas con problemas de drogodependencias en Oviedo.

Amigos contra la Droga 50.000,00 Subvención para el desarrollo del programa ambulatorio de atención a drogodependientes.

Asociación para la Rehabilitación de Adicciones e Integración Social - ARAIS 17.000,00

Subvenciones para el desarrollo de programas complementarios al tratamiento de asistencia a personas en situación de drogodependencia orientado a compensar las dificultades sociales y jurídicas específicas Fundación Instituto SPIRAL 11.000,00

Cáritas Diocesana (Comunidad Terapéutica La Santina y Centro de Encuentro y Acogida) 20.426,00

Comunidad Terapéutica El Valle (APTAS) 17.000,00

Fundación CESPA-Proyecto Hombre 10.000,00

El Servicio Interdisciplinar de Atención al Drogodependiente (SIAD) 17.000,00

Fundación ADSIS 50.000,00 Subvención para el desarrollo del programa de refuerzo comunitario de atención al drogodependiente.

En total 1.774.000 euros cada seis meses, a los que habría que sumarle las subvenciones anuales ofrecidas por los ayuntamientos a estos mismos grupos, a los presentados más arriba y a otros de carácter local que con un trabajo más arduo aparecerían. Y las menores de 6.000 euros que no aparecen en este anexo. Solamente en nuestra pequeñina Asturias. Imaginaros los gastos (y los puestos de trabajo) en una ciudad como Madrid...

Mucho dinero de los contribuyentes gastado alegremente para ahorrar gastos en medicamentos y hospitalización debidos a las drogas. Subvenciones de difícil justificación. Puede ser que la prevención sanitaria no sirva más que para cubrir puestos de trabajo. A ver quién se los quita sin que le claven una inyección.

Resulta revelador el carácter "ambulatorio" que se aplica a la política sanitaria de Amigos contra la Droga, política que también utilizan otras organizaciones privadas y que nos lleva de nuevo a la aplicación de terapias en la puta calle, sin el consentimiento del supuesto "paciente". Un trabajo sucio e ilegal que las Consejerías de Salud delegan negligente y delictivamente en dichos grupos.

Si algo sale mal, que no les salpique la mierda. La policía psiquiátrica no es tonta. Para eso estudiaron.

OVAMOS

Obama, o vamos, o que si los gallumbos del Genaro.

Se le ve la dermis al sonriente negrito de la fundamentalista Texas meridional.

Y es que no se puede quedar bien con todos cuando tienes a la General Motors apuntándote a la sién y pidiéndote la bolsa o la vida.

Joder, que ya no se trata del Zapatero dentifricodental o del Rajoy avinagrado que da ardores de estómago. Que éste es un país de amigotes y a la primera de cambio nos partimos el culo de la risa con ambos y no pasa nada.

Que no, hostias, que la cosa va mucho más allá, es mucho más seria, con el representante de los poderes mundiales haciéndole la corte a los de su apellido y estos mirando por el rabillo del ojo y esperando que meta la pata en el meadero, o en la escupidera, o encima de algún kalasnicoff -¿se escribe así?- cargado y sin seguro.

Que no tienes cojones, macho, que primero tenías que ocuparte de los crimenes de guerra del hijoputa del Bush junior, e incluso alcanzarle a su padre antes de que ya no le queden pelotas que aún le sirvan para responder. Que no te enredes con lo de Guantánamo, que ya te estamos echando una mano con ello. Que te lleves a todos los israelitas a tu pueblo, como si fueran de vacaciones, y si no no les vendas la moto a los palestinos. Que te largues de una puta vez de Irak, porque cada día que estáis son un montón de muertos. Que dejes lo de Pakistán para la India, no lo quieras hacer tú todo. Y lo de Afganistán déjalo correr, que nunca irás más rápido que los viaductos petrolíferos tan necesarios ni que el avance de los túneles montañeros.

Que no nos comas la bola, tío, que si al final vas a ser el hombre de paja -y de oro- que necesitaban los listillos para ganar un poco de tiempo -y mucho dinero- antes de sacar de nuevo el suyo de sus paraísos isleños para comprarlo todo a mitad de precio, incluidas nuestras hipotecas o nuestros desahucios europeos, que si lo único que eres es el payaso de turno mejor disfrazado, pues no me extraña que los coreanos estén haciendo pruebas nucleares y que los chinos vayan por libre y pasen de ti.

¿Para quién ganas tiempo, payasete, para los que te van a meter una bala en la cabeza cuando se te agote el dinero o ya no les sirvas para nada, pedazo de mamón?...

NO VAYAS A PENSAR

Pensar que todos los estadounidenses, aparte los imperialistas y los del sueño americano-pesadilla, son unos capullos, no es tener la cabeza en su sitio.

Pensar que la mayoría de los norteafricanos son bisexuales, e incluso a muchos les encanta tomar por culo, es una insensatez.

Pensar que la mayoría de los chinos prefieren la bicicleta en vez de tomar un taxi, resulta una gilipollez únicamente defendible por su excesiva exponencialidad demográfica.

Pensar que los italianos son monoparentales, antifascistas y les gustaría pagar a Hacienda alguna vez, resulta ridículo.

Pensar que los rusos van a olvidarse algún día de Siberia o que los alemanes no recordarán para siempre el olor de un cuerpo humano humeando en las chimeneas, resulta demencial.

Pensar que los argentinos alguna vez van a sentirse suramericanos y quemar las fotos de sus abuelos europeos y reivindicar a sus indígenas, resulta una malversación.

Pensar que los franceses y los ingleses olvidarán jamás las voces de auxilio de unos españoles democráticos, antinazis y repletos de buenas ideas para compartir con ellos, resulta exasperante.

Pensar que unos portugueses que serían más tarde capaces de poner en marcha la revolución de los claveles nos negaron primero la salvación de nuestras vidas a la búsqueda de un exilio apremiante, resulta desolador.

Pensar que no nos dejen desenterrar a nuestros muertos, víctimas de un golpe de estado aterrador, resulta humillante.

Deseamos justicia, pero que no nos roce los cojones.

ABISMAL

Hace muchos años un hombre llegó al borde de un abismo insondable y se preguntó, después de caminar días, semanas, ya perdida la noción del tiempo:

¿Acaso soy menor que los gorriones que revoloteaban a la entrada de la cueva o que los murciélagos que nos cagaban encima? Seguro que yo también puedo volar y alcanzar esas nubes bajas sobre el abismo.

Pero antes de decidirse a alzar el vuelo le recorrió el estómago una náusea profunda, y lleno de temor se preguntó si todos los seres podrían volar como los pájaros.

Miró a su alrededor y tomó entre sus manos una gran piedra, la más grande que él imaginó próxima a su peso y capaz de levantar tras varios días de ayuno y desesperación, vaciada su bolsa y atravesando lo que parecía un maldito desierto.

Vió la piedra caer, aplomada, incapaz de levantar el vuelo, y perderse abismo abajo tras atravesar las inconsistentes nubes que cubrían la nada.

Entonces se preguntó: ¿y si yo fuera piedra en vez de pájaro?¿y si cayera tan rápido y profundo en el insondable abismo como ella cayó, en vez de planear con unas alas que no poseo, ni siquiera tan pequeñas como las del gorrión?

Un miedo insospechado, él era un gran guerrero, se apoderó de él. Miró a su alrededor nuevamente, pero seguía solo, los dioses no le enviaban señales y de alguna manera entendió que debía tomar una decisión por sí mismo, sin el consejo de la tribu, únicamente guiado por lo que le dictaban sus sentidos.

Y entonces recordó los consejos de sus padres: ¿Nerú, caprichoso Nerú, por qué no dejas de mirar a los gorriones revolotear a la entrada de la cueva y juegas con los demás niños a sortear las cagadas de los murciélagos y agarrarte a las rocas del techo como ellos para demostrar el poderío de tus músculos? Sólo así conseguirás una mujer a quien amar...

Madre, es que a mí no me gusta ese juego. Prefiero ver a los gorriones entrar y salir de la cueva y siempre me pregunto adónde irán.

¿Y adónde van a ir, Nerú, hijo mío, si sólo existe esta cueva donde covijarnos y a la que volver, como hacen ellos, a comer las cagarrutas de los murciélagos?¿acaso crees que si existiera otra cosa mejor ellos iban a volver aquí cada día y no buscarían otro lugar donde vivir...?

Nerú miró otra vez hacia el abismo y pensó en el ridículo que haría si volviera a la cueva. Le había dicho a Liria que ya no soportaba su hedor después de aventurarse unos metros afuera y olfatear las flores y las piedras bruñidas por el sol. Ya no podía soportar ni deseaba para ella la humedad y la mierda que envolvía sus vidas.

Volveré a por ti. Buscaré un lugar más hermoso donde podamos amarnos sin toda esta basura y nuestros hijos nacerán bajo el sol, al amparo de su calor y del viento que remueve nuestros cabellos. Mi amor, sé que existe un sitio mejor para los dos...

Y se lanzó al vacío, en busca de ese lugar para su amada.

RECTA FINAL

Porque quizá sea éste el último poema que te escribo, antes de olvidarme del Amor, a la deriva, dejándome llevar por la naturaleza que me pide y me apremia un final para mi soledad.

Alguien dijo hace tiempo... ¡pero esa no es forma de acabar un amor...!

Perdone que le interrumpa, pero me temo que ese amor nunca existió, fue tan sólo producto de su imaginación.

Doctor, míreme bien, si fuera sólo un subproducto imaginario, ¿por qué habría de necesitar sus servicios?

Eres un desmadrado, como tantos, sólo algunos patos y ovejas de similar calaña se acercan a mí en esta época otoñal, desorientados, sin saber muy bien si han de seguir a la manada en sus correrías transhumánticas. Lo lógico es que sigan los pasos de los demás.

Pero, doctor, por favor, no me compare con un pato, con una oveja. Le digo que para mí fue como ver la luz primera, salir de la oscuridad, de la caverna, y encontrármela allí: su mirada, su risa, su piel de terciopelo...

Ilusiones, mi amigo, ilusiones alocadas muy propias de la edad. Sobre los cuarenta, ¿verdad?

¿De qué edad me está hablando?¿acaso hay una edad para sentir, para sentirse?¿sabe lo que le digo?me parece que es usted un perfecto gilipollas.

Oiga, le recuerdo que fue usted quien requirió mis servicios, no me falte el respeto.

Petulante mamón hijodeputa, lo que menos imaginó es que además de poder pagarlos no fuera de su clase.

Pero ya que le voy a pagar la consulta me voy a despachar con vuecencia, cornuda y despistada apología del ser, hasta que le broten unas orejas dignas de escuchar a sus pacientes.

¡Oigaaa...!

¡Chitón, comeculos y cerebros fosilizados!

Yo sé que eres un hijoputa intentando ganarse el sueldo, pero también sé que las estrellas titilan ahora mismo en la noche intentando formar en una constelación el rostro de mi amada.

Tan sólo las estrellas podrían recordarlo, porque yo hace tanto tiempo que no me sumerjo en la comisura de sus labios que ya he olvidado su sonrisa.

Hace tanto tiempo que no me miro en sus ojos que parezco un puto ciego atormentado buscando en los espejos el reflejo de su mirada que una vez fue limpia y cristalina como las aguas de una torrentera. Y soñé bañarme en ella.

Maldito mamón hijodeputa, como se te ocurra abrir la boca te voy a meter la palanca de controlar los reflejos hasta el externón. ¡A callar, cabronazo!

Yo no era más que un pringadillo con hijos e hipoteca y una mujer más rancia cada dia... ¿a eso te referías con lo de los cuarenta, pedazo de gilipollas...?

Escuchar su voz, verla, estar a menos de medio metro de ella me ponía de los nervios. ¡Y nada tiene que ver con la puta edad!

Era piromagnética, sentía por ella una atracción total. ¿Qué mierda tenía que ver la diferencia de edad, sus veintitrés años apenas cumplidos?

Era una cuestión bioquímica, puramente hormonal. Debimos tener al menos un par de hijos. Y follar, follar, follar hasta quedarnos sin fuelle.

Y es cierto que a mí me daba pena y vergüenza apropiarme de una persona tan joven, hacerla mía, pero es mucho más cierto que mi cobardía y el temor al rechazo decidieron algunas soledades, aunque otras se las buscaron ellas.

¡Ni se te ocurra abrir la boca, pedazo de cabrón, me vas a escuchar toda esta puta hora que te he pagado y que por supuesto será la última que me cobres...!

Ella debía pensar que yo era un tipo con un par de cojones bien puestos y que llegado el momento sería capaz hasta de secuestrarla, así funcionaba su imaginación de princesita encerrada en su torre.

Pero yo nunca quise ser un héroe. Me aburren los héroes. No creo en ellos, ¡no creo en nada...! Suponía que si hacía las cosas con dignidad y un mínimo de decencia, todo debería rodar como un vehículo bien engrasado y puesto a punto, capaz de transportar a sus pasajeros al destino necesario.

Y ahí fue donde me equivoqué.

Porque no se me ocurrió en ningún momento que aquellos a los que había ayudado a hacer los deberes a la salida del colegio, aquellos a los que les había contado, complacidos, mis sueños imposibles, aquellos que esperaban de mí algo para ellos inextricable, me iban a traicionar.

Y vaya si lo hicieron, los muy hijosdeputa, luchando hasta lograr que ella me viera con los ojos del desengaño, convencida de que no nos merecíamos el uno al otro y lo único que íbamos a provocar era caos y destrucción a nuestro paso, en cuanto juntáramos nuestros pies.

Cuántas veces pensé llegarme hasta su casa y postrarme a sus pies y a los de su familia, pero ella nunca me dio motivo. Cuando lo intenté me rechazó y cuando me volvió loco dejé de pensar en ello.

Al margen de mi amor, porque la sigo amando de una manera inexplicable, se comportó conmigo como una hija de la gran puta y utilizó sus influencias laborales para sumirme en el terror y la tortura más ignominiosa.

Puede ser que ella piense otra cosa: un buena labor de salvación y de supervivencia, descansa vivo en paz, amado mío, pero si no fuera por ese inexplicable amor que aún siento por ella, hace tiempo que la habría matado.

¡¡Cállate, hijodeputa, que pago yo...!!

MEMORRESISTENCIA

Dicen que son las "gigantestas" memorresistencias magnéticas bipolares las que nos van a condecer una capacidad de memoria prácticamente infinita, una vez empleados los minerales adecuados y mezclados con biosustancias con base de carbono a niveles nanotecnológicos. Ya hablan de terabytes: miles de gigabytes a precio de risa, destinados a los discos duros de nuestros juguetes electrónicos.

Dicen que el coltrán es sólo el principio de esa minería interminable y que es cuestión de años que la existencia de naves extraplanetarias a la búsqueda de nuevos minerales sea una provechosa realidad mercantil.

Y todo eso para almacenar memoria, memoria colectiva: música, fotos, películas que quedarán fijadas por un tiempo indefinido en las moléculas biomagnéticas de un soporte informático.

¿Alguien sabe cuántos terabytes se necesitarían para almacenar la vida de un sólo individuo con un promedio vital actualizado y que muera de manera natural, sin accidentes ni enfermedades precoces?

Es más, sabiendo que en realidad somos unidades de carbono y que en nuestro cerebro coexisten junto a él todos los minerales del universo, pues formamos un ente que ha tenido que aprovecharlo todo para llegar a comprender al mismo, para llegar a comprender que forma parte de él y que además es su máxima expresión, ¿podríamos averiguar cuántos terabytes de memoria disponible habitan nuestro ser?

Y una vez averiguado, ¿nos serviría para algo? Una vez conscientes de toda nuestra capacidad de memoria, ¿nos serviría por ejemplo para no tropezar dos veces en la misma piedra?

¿Qué provecho sacamos con que se maten un montón de gente -ya llegan al millón- en el Congo para conseguir el memorable coltrán que proporciona a nuestros teléfonos móviles un tamaño cada vez más diminuto y una capacidad de comunicación planetaria si al final no tenemos nada que contar al otro lado de la línea?

¿Cuántos muertos más para poner en órbita esas naves a la búsqueda de nuevos materiales que soporten nuestra necesidad de memoria, cuántas inversiones de dimensiones vergonzosas para alcanzar niveles de comunicación que llevamos implícitos en nuestra propia naturaleza, que de utilizarlos de verdad nos impedirían repetir nuestros errores ancestrales y utilizar la historia, la personal y la colectiva, para avanzar en el sentido correcto, en el logro de una sociedad planetaria respetuosa con las ideas de los demás y equitativa en el reparto de los beneficios conseguidos a través de esa memoria histórica, de ese caudal de sabiduría acumulado desde nuestro despertar al mundo y de nuestra consciencia de meros aprendices para llegar a ser, gracias a los maestros, gracias a los que primero fueron?

Todo ese vasallaje que rendimos a los dioses de la ciencia, una religión más, ¿tiene conciencia alguna?

La conciencia del ser, del ser contemporáneo, es un ser sin conciencia.

UNA DE SEXO

¿Por qué nos bombardean los medios de comunicación constantemente con el reciclaje de la basura, con la separación de unas mierdecillas de otras? ¿Acaso no existen empresas privadas que facturan sus buenos beneficios separando unas mierdas de otras? ¿Alguna vez nos propusieron que si teníamos la paciencia, el arrojo y el espacio para llenar de bolsas nuestras pequeñas cocinas que sólo se llaman americanas aquí, porque en norteamérica las cocinas son tan grandes como todo nuestro hipotecado piso, nos libraríamos de pagar al ayuntamiento la recogida de basuras? ¿Por qué ese empeño en que trabajemos gratis para las empresas recolectoras de mierda, acaso piensan que somos incluso más imbéciles de lo que normalmente nos creen?...

¿Quién no recuerda aquel amigo que jamás se corrió despierto hasta que llegó una hembra a sobarle los cojones? ¿Quién no recuerda aquella estúpida que sólo imaginaba correrse cuando alguien se le corría encima y en su puta vida alcanzó un orgasmo? ¿Quién puede olvidar y no avergonzarse de ser creyente cuando te cuentan que un alto porcentaje de curas y monjas de este y otro cercano país (porque nunca hemos sido de menos para nada) ultrajaban y daban por el culo a niños y niñas en edad de hacer la primera comunión?

¿Cuantos mamoncetes y mamononas de aquellos años circulan por las noches de este país, desamarrados de un catre maloliente donde el sexo es algo prohibido y el deseo una aberración que superar? ¿Cuántos de esos castrados educan unos hijos que llegaron en una etapa de paroxismo creativo, ajenos al amor y al goce de dos pieles unidas en una misma sinfonía?

¿Cuánta hipocresía más hace falta para agrietar la presa que nos contiene y clamar por una sociedad mejor, donde la pareja y el chantaje de tu pareja no sean el vía crucis de nuestro diario caminar?

¿Cuánta basura más, cuántos contenedores de muertos y cuántas vidas arruinadas en la soledad de las alcobas o en en los patios de luces o en la puta calle para que dejemos de reciclar lo irreciclable a no ser que nos auguren un destino más limpio y sin pagar ni un puto euro?

¿Cuándo? Y sobre todo, ¿hasta cuando?...

QUIEN SE PICA AJOS COME

Puede ser que algien piense: escribió todo esto porque mucho sufrió.

Pues les diría que están equivocados: sobre todo lo escribo porque me sale de los cojones.

Podría no escribirlo, podría dejar de volcar en el papel (abstracto soporte imaginario), las impresiones que me deja la vida, a quién le importaría.

Pero da la puta casualidad de que los escritores (reconocidos, proscritos, triunfadores o necios charlatanes) necesitamos dejar huella de nuestros pensamientos.

Y puestos a pensar, para qué hablar de la política internacional diseñada para unos pocos o de la necia servidumbre de escribir para mantener los niveles de audiencia (con tanto sordo que se va directamente a las páginas deportivas) en los periódicos.

Echémosle pues, en esta noche de inspirada sinceridad, una mirada reflexiva al porqué:

Escribo para inmortalizarme.

Escribo para joder a los ganadores.

Escribo para relajarme.

Escribo porque me sale de los cojones.

Escribo contra la muerte.

Escribo contra esta vida.

Escribo contra la suerte.

Escribo pa dar envidia.

Escribo para joderte.

Y escribo, sobre todo, porque sé hacerlo y porque puedo, y porque me remueve las pelotillas del ombligo y porque sé como hacerlo para inquietar a tus babosos huevecillos ocultos en la cueva, pedazo de vampiro. Quizá algunos de ellos no sobrevivan a palabras tan vivas, tan de ardorosa esencia entrometidas.

Escribo para que te dé un cáncer de próstata antes de defecar más hijos por el mundo, escribo para que no sobrepases el prepucio, para volverte loco y añejo antes de que lo hagan tus vinos de reserva, escribo para que te jodas y me leas, mamoncete sin escrúpulos pero tan mártir de ser, de no llegar a ser, como los mausoleos de tu infame familia jamás homologable y nunca perdonada.

Escribo para robarte la paz, para robarte el sueño, escribo porque soy un puto arrogante que jamás te rogará más que tu aburrido tiempo para leerme, masoquista, para hundirme cual ciénaga en tu asquerosa y miserable vida de comedia.

Escribo la tragedia de tu patético escenario. Eurípides no me Sofocles que te Esquilo.

Y mucha, mucha, infinita mierda.

A BENEDETTI

Ha muerto Mario Benedetti, poeta universal. Ha muerto preguntándose por qué fue encasillado en ese género, por qué el resto de su obra literaria carece de importancia para la humanidad.

Su capacidad de síntesis, su simbología social lo elevó a las cumbres de una sencillez interpretativa que empataba con la izquierda pensadora y la sensibilidad de las masas en lucha.

Ha muerto un poeta del pueblo que en su delirio creativo intentó alcanzar cotas inexpugnables para él.

La búsqueda del artista total, renacentista, lleva a veces a recorrer caminos de frustración para uno mismo y de ridiculez para un observador objetivo. La prosa enriquecida que buscaba en sus narraciones y ensayos se encontraba latente y sumergida en todos sus poemas: una poesía prosaica que superó con creces la subjetiva, compleja e incomprensible a veces poesía de muchos de sus contemporáneos.

Muera feliz, por tanto, aunque no haya llegado a alcanzar las metas que en vida se propuso y en cambio haya alcanzado otras, casi sin darse cuenta, que han de salvarlo del olvido.

No existe mayor mérito que expresar una idea o contar una historia con el mínimo de herramientas posibles.

La novela contemporánea, con todo su despliegue arquitectónico y sus horas o años de investigación a cuestas, no cuenta más que un poema bien hecho y se olvida primero.

Tan sólo lo supera en el divertimento. Seguir la trama de una historia a través de quinientas o seiscientas páginas resulta gratificante porque nos entretiene durante algunos días o semanas.

Y además se puede vivir de ello, lo cual confiere al novelista la imagen del triunfador que ha logrado vivir de hacer lo que desea, que ha conseguido alcanzar esa meta tan ardua y singular que consiste en trabajar amando tu trabajo.

Por eso no es tan poco frecuente intentar las dos cosas. Algunos novelistas consiguen que su prosa, que su libro, sea un extenso poema narrativo. Y entonces también se salvan del olvido.

Mario, gracias por estar ahí. Buen trabajo y descansa en paz.

EN EL DÍA DE HOY

Informe preliminar:




En el día de hoy, considerando que el sujeto, tras casi nueve años de tratamiento dentro de los diez estipulados por la policía psiquiátrica para su posible reinserción, no presenta síntomas de recuperación, recomendamos la inmediata finalización del plan y la devolución de su libre albedrío para evitar males mayores, ajenos a nuestra responsabilidad como meros ejecutores programáticos, pero a la vez basándonos en las siguientes consideraciones muy a tener en cuenta para otros posibles fracasos metodológicos:





a/ El sujeto siempre fue consciente, desde la primera intervención, de que le estaban inoculando un cóctel de drogas psicotrópicas y neurolépticas en el organismo sin su consentimiento, con la intención de deprimir su estado de ánimo y variar su percepción del mundo.





b/ El sujeto, ya en el primer año de tratamiento, dio cuenta a nuestros agentes de campo de saber que lo estaban manipulando y que podía utilizar esa tortura que le infligían, que incluso le impedía dormir, a favor de sí mismo, en lugar de creerse esquizofrénico, finalidad ésta que persigue el programa para provocar el terror y la total entrega del sujeto como "paciente".





c/ El sujeto, una vez incapacitado por nosotros para la vida laboral y desvinculado de todo contacto emocional con familia y amigos, pidió ayuda legal al cabo de cinco años a su abogado local para librarse del tratamiento. Ayuda que se le denegó por connivencia del bufete con la policía psiquiátrica.





d/ El sujeto, una vez capacitado para el retorno y siempre consciente de que nuestra red se extendía a nivel nacional, conocimiento directo que tenemos por revelaciones de agentes foráneos, se instaló en una posición privilegiada para esperar nuestra respuesta.





e/ El sujeto intenta, al cabo de siete años y pico, el acercamiento y la recuperación de su propia vida y su libre albedrío. Ante nuestra negativa a suspender el tratamiento, utiliza por primera vez la vía violenta para presionarnos, tras una tentativa del equipo local de coerción por sobredosis, y es en todo momento consciente de que le están inyectando esas drogas y manipulándolo para que elija un determinado camino.





f/ El sujeto, superada la etapa de suicidio o incriminación delictiva y recuperada casi totalmente la consciencia debido a la reducción protocolaria en los niveles de administración de fármacos, demuestra unas coordenadas mentales muy difíciles de evaluar, que tanto pueden desencadenar más violencia como la decisión de utilizar la vía legal con algún bufete desafecto a nuestros principios.





g/ El sujeto, en definitiva, requiere de una intervención extraprotocolaria o de su inminente liberación, a sabiendas de que ello conllevaría la no reinserción laboral ni familiar y el fracaso total de nuestro programa.





h/ La reacción del sujeto ante cualquier determinación nuestra es totalmente imprevisible, representa un peligro potencial para nuestro proyecto y si requieren mi opinión les propondría freírle el cerebro para toda su puta vida. Daños colaterales.





i/ Una última advertencia: conoce todos los nombres de los implicados originales y sucesivos a lo largo de estos nueve años, los cuales ha enviado con abundante documentación en sendas copias a su abogado y a su hijo, y además ha publicado en internet nuestro programa completo, todos nuestros métodos y actividades.

A la espera de una respuesta le saluda muy atentamente,

- ¡¡Ramírez, véngase para acá, me gustaría saber qué cojones ha pasado aquí...!!

A UN INMUERTO

En el día siguiente a la muerte de un trovador y drogadicto reconocido, tan popular y especial como una mirada a su mundo y a su persona, desde el total desconocimiento de la segunda y con un profundo intento de aproximación al primero.

Estar muerto carece de importancia. La nada, alcanzar la nada, resulta tan patéticamente indescifrable como llegar a ser.

Lo realmente jodido no es estar muerto, sino que te den por muerto. Que te den por muerto antes de llegar a estarlo, antes de llegar a esa nadería que es la nada.

Suenan y resuenan las campanas por un trovador que nos dejó su impronta, su pensamiento en los intersticios de nuestra sordera comunal descomunal. Hablo de Antonio Vega, un hombre.

Las mejores letras, la voz inalcanzable, los sesgos de una guitarra que intenta acomodarse a su sabiduría y que en conjunto convierten a un ser de nuestro mundo en un ente galáctico, envidiable para algunos e irrepetible para la mayoría de aquellos que han seguido de cerca su forma de contar, de estar y compartir su vida y su experiencia con nosotros.

Lo realmente jodido es que te den por muerto. Nacha Pop no es la suma de la chica de ayer en una esquina cualquiera a décimas de segundo de una lucha de titanes.

Nacha Pop es la suma de muchas borracheras, colocones de variada esencia y salidas de tono en el ser y el estar de sus contribuyentes. No se puede contar cosas de otro mundo sin salirse de éste. No se puede ser tan genial si dedicas tus horas a colocar ladrillo sobre ladrillo para edificar la puta casa de tu vecino.

La poesía abstracta, esa que te cuenta una historia completa con una docena de frases bien escritas, requiere un intelecto capaz de ensimismarse en la más compleja simplicidad de nuestra memoria génica, en la más sincera resolución de nuestras incógnitas primigenias.

Y eso sólo se consigue despojándose de nuestras máscaras, de nuestro infortunado aprendizaje en una sociedad hipócrita y malsana, mediante drogas que te hagan alcanzar el subconsciente y por tanto la capacidad de comunicar en directo, al margen de las consignas mediáticas del Sistema.

Para ser genial hay que pagar un precio. A veces demasiado alto. Pero lo más jodido es que te den por muerto. Antes de estarlo. Simplemente porque no formas parte del conjunto sociológico de tu especie. Simplemente porque no deseas formar parte de él. Simplemente porque prefieres volar y ver cómo se mece tu cadáver en el puto río de los espaldas mojadas, de los aventureros que sueñan con llegar impolutos al mar.

Salud y buen viaje...

1984

Estaba solo. El pasado había muerto, el futuro era inimaginable. ¿Qué certidumbre podía tener él de que ni un sólo ser humano estaba de su parte?
El sol había seguido su curso y las mil ventanas del Ministerio de la Verdad, en las que ya no reverberaba la luz, parecían los tétricos huecos de una fortaleza. Winston sintió angustia ante aquella masa piramidal. Era demasiado fuerte para ser asaltada. Ni siquiera un millar de bombascohete podrían abatirla.
Volvió a preguntarse para quién escribía su Diario. ¿Para el pasado, para el futuro, para una época imaginaria? Frente a él no veía la muerte, sino algo peor: el aniquilamiento absoluto.
El Diario quedaría reducido a cenizas y a él lo vaporizarían.
Sólo la Policía del Pensamiento leería lo que él hubiera escrito antes de hacer que esas líneas desaparecieran incluso de la memoria.
¿Cómo iba usted a apelar a la posteridad cuando ni una sola huella suya, ni siquiera una palabra garrapateada en un papel iba a sobrevivir físicamente?
En la telepantalla sonaron las catorce. Winston debía reanudar su trabajo. La herencia humana no se continuaba porque uno se hiciera oír sino por el hecho de permanecer cuerdo. Volvió a la mesa, mojó su pluma en la tinta y escribió:
"Para el futuro o para el pasado, para la época en que se pueda pensar libremente, en que los hombres sean distintos unos de otros y no por ello vivan solitarios... Para cuando la verdad exista y lo que se haya hecho no pueda ser deshecho:
Desde esta época de uniformidad, desde este tiempo de soledad, la Edad del Gran Hermano, la época del doblepensar... ¡¡muchas felicidades!!"

George Orwell

SOBRE HÉROES Y TUMBAS

- Escuchá- dijo, abastrayéndose y mirando al techo, mientras chupaba su cigarrillo.

Se oyó una música patética y tumultuosa.

Luego, bruscamente, quitó el disco.

- Bah- dijo-, ahora no la puedo oír.

Siguió preparando el café.

- Cuando lo estrenaron, Brahms mismo tocaba el piano. ¿Sabés lo que pasó?

- No.

Lo silbaron. ¿Te das cuenta lo que es la humanidad?

- Bueno, quizá...

¡Cómo, quizá!- gritó Alejandra- ¿acaso creés que la humanidad no es una pura chanchada?

- Pero este músico también es la humanidad...

- Mirá, Martín- comentó mientras echaba el café en la taza- , esos son los que sufren por el resto. Y el resto son nada más que hinchapelotas, hijos de puta o cretinos, ¿sabés?

Trajo el café.

Se sentó al borde de la cama y se quedó pensativa. Luego volvió a poner el disco un minuto:

- Oí, oí lo que es esto.

Nuevamente se oyeron los compases del primer movimiento.

- ¿Te das cuenta, Martín, la cantidad de sufrimiento que ha tenido que producirse en el mundo para que haya hecho música así?

Ernesto Sabato

LAS FAUCES DEL TIGRE

- ¿Entonces qué es exactamente lo que hace Hendley Associates?

- Reunimos información secreta y actuamos sobre la misma.

- Pero no forman parte del Gobierno- objetó Jack.

- Técnicamente no, no pertenecemos al Gobierno. Hacemos lo que hay que hacer cuando las instituciones gubernamentales no pueden ocuparse de ello.

- ¿Y con qué frecuencia ocurre eso?

- No mucha- respondió Hendley a la ligera- . Pero puede que cambie, o no, ahora mismo es difícil preverlo.

- ¿Cuántas veces...?

- No precisas saberlo- respondió Hendley con las cejas levantadas.

- Bien. ¿Qué sabe mi padre, el expresidente, sobre este lugar?

- Él fue quien me persuadió para que lo creara.

Y de pronto todo quedó claro. Hendley se había despedido de su carrera política para servir a su país de un modo que nunca recibiría ningún reconocimiento ni recompensa. Maldita sea. ¿Tenía su propio padre las agallas de hacer tal cosa?

- ¿Y si de algún modo surge algún problema...?

- En una caja de seguridad que pertenece a mi abogado particular hay un centenar de perdones presidenciales que cubren todos y cada uno de los actos ilegales que nos vemos obligados a realizar. Mi secretaria pone la fecha a los documentos firmados en blanco por tu padre una semana antes de abandonar la presidencia.

Tom Clancy

UNA SOLU-SIÓN

Elegir una estrategia nunca significa, en sí misma, eludir un compromiso. Afrontar un problema enquistado que simplemente se ha convertido en metástasis de un pueblo desde siempre al borde de la aniquilación, no nos puede pillar desprevenidos.

Años llevamos viendo volar las piedras del odio y los cócteles tan poco digestivos y las inmolaciones de los terroristas urbanos como única salida para conservar su propia dignidad o la de otros que la inventaron para ellos. Pero es su credo.

Otros se inmolan a puro golpe de ladrillo contra los muros de las lamentaciones porque es su manera de lavar sus pecados.

Pero nunca olvidemos que cuanto más poderoso es el hombre, mayor es su pecado y su lamentación. Algunos deberían pelarse el cuero cabelludo nomás de las golpizas petrodividinales autoafligidas para ser perdonados.

Que si somos de aquí, si somos de otro lado, lo cantaba una vieja canción popular, cuando a las muchachas les apetecían más los extranjeros, sólo por pura curiosidad.

Pero cuando no te dejan ser ni de un lado ni del otro, y lo que te regalaron por el puto morro sufriente de millones de exterminados consanguíneos lo utilizas para construir un búnker y librarte de los miedos que tienes de quienes te rodean, eso nunca puede funcionar como es debido ni convertirse en canción.

Y si además utilizas sutilezas de contratos, asociaciones secretas y promesas de representación folklórica en el esperpento de la política, la vigilancia y el amiguismo incondicional con el Imperio, puede ser que estés cayendo, casi sin darte cuenta, aunque potencialmente armado hasta los dientes, en el juego de ese país que te lo regaló todo, excepto la amistad con tus vecinos, algo tan esencial para pasear por los parques y las avenidas al tibio calorcillo de un sol poniente o de la mano amiga que te invita al baño público o a la casa de té.

Pero nunca los tanques, pero nunca los muñones de extremidades arrancadas, pero nunca los niños llorando y las madres sufriendo porque jugábais en el parque a ver quién conseguía elevar los petardos a mayor altura.

Pero nunca los aviones invisibles que todo lo ven y los misiles dirigidos que siempre matan más de lo previsto.

Acá en España llevamos años de terrorismo, vamos para setenta, pero siempre se avisa, aunque a veces se haga tarde o alguien se dé un paseo o se jodió el reloj.

Si el estado español respondiera a esos actos con terrorismo de estado y bombardeando ciudades, jamás los grandes sultanes ni los patriarcas hebreos ni las gentes de letras y de artes provenientes de países árabes, islámicos o judíos pensarían siquiera en instalarse aquí, y bien que lo hacen. Se compran hermosas viviendas cuando no opulentos palacios en el mediterráneo para que sus familias vivan felices y a salvo al calorcillo del tibio mar. A pesar del terrorismo. A pesar de algunas bombitas que estallan persuasivas de vez en cuando como una queja profunda de la impotencia a que se ven sometidos algunos sectores políticos para que se escuche su voz.

Y es algo amargo y doloroso con lo que hemos aprendido a convivir.

Ustedes, después de tantos padecimientos, desgracias y aniquilaciones sistemáticas, deberían de estimar eso que les sucede como un juego de niños. De niños malos, por supuesto, que siempre merecerán una lección. Pero no responder a ello como una deflagración del odio que secularmente han ido acumulando hacia sus vecinos en su confundido corazón.

Y con todo mi dolor les propongo, porque sé que no es fácil para ningún pueblo abandonar su tierra, su tierra de estos últimos sesenta años, tampoco es para tanto, que se vayan a vivir a un lugar donde sean mejor recibidos y sus estancias y caprichosas ampliaciones de las mismas y más caprichosos aún levantamiento de muros, fronteras y demás perjuicios para la humanidad no afecten al común pasear, amar y trabajar de los habitantes que ustedes controlan como si realmente les pertenecieran y formaran parte de su tropa de más bajo nivel, sólo porque se consideren ustedes infelices como pueblo primero martirizado y ahora militarizado y en permanente estado de movilización. Deberían considerar, no obstante, que ellos han vivido, desde su llegada, paralizados constantemente por el terror. Y por sus frontreras.

Las amplias llanuras de Tejas y Ohio podrían convertirse en paraísos mucho más eficaces para alimentar a su pueblo e incluso para incrementar meritoriamente el producto nacional bruto de sus socios globalizados, esos mismos norteamericanos que en vez de venderles tanto armamento sofisticado les venderían la mejor maquinaria agrícola e industrial de todo el planeta.

Señores, pensándolo bien, ¿se imaginan la cantidad de problemas y holocaustos ajenos que se podrían evitar con tan sabia decisión?

Es muy posible que algún día no lejano, con cada quien y cada cual en su sitio, los tres grandes profetas se junten alrededor de una buena fogata y fumen, en la noche rojiza de algún relajado atardecer, la misteriosa pipa de la paz que los indios autóctonos imprimieron en nuestra memoria cinéfila popular un poco antes de que sus propios socios, esos del mercadillo bélico, los exterminaran casi por completo.

Salut y ablución