HEROES DE ULTRATUMBA

Este es mi último escrito dirigido a los fundamentalistas sanitarios, que en paz descansen.
Recuerdo a un chavalete no mayor de veinticinco. Recuerdo que un colega me lo señaló por la calle y me dijo al oído, murmurando, mira a ese lo metieron en un programa de desintoxicación, se metía demasiado y lo salvaron.
Y andaba así, como encogido y arrugado, como si lo acabaran de sacar del agua, sobreviviente de algún naufragio que nunca apareció en las noticias.
Solitario y marcado.
Me acabo de enterar que fue Gutierrez Mellado, en paz descanse, quien fundó, valga la redundancia, la Fundación De Ayuda Contra La Drogadicción.
Él, que precisamente no supo salvar a su hijo de la heroína, de un amigo, dijeron, aunque a lo mejor también, unos hijos que seguramente no supieron librarse de la sombra de sus generalísimos padres, de un padre salvapatrias que todavía nos tocaría los cojones en su última hora de heroísmo, ya sin media hostia pero representando el mejor papel de su vida en un puto hemiciclo de payasos antitejerianos donde todos querían representar su historia y salvar a la patria de ellos mismos, feroces comediantes apoyando la histeria popular, no hay patria sin rey, y el rey haciendo la mejor actuación televisada de la historia, de yo soy dios y dios salve al rey para salvar la patria.
Se terminaron los rumores de república.
Fue un militar laureado por dios, por el rey y por la patria quien fundó la más castrense y reaccionaria fundación de salvadores personales. Un ángel de la guarda. Con todos sus protocolos de ordeno y mando y aquí no valen cojones sino galones.
Y todo porque no fue capaz de hacerlo bien una sola vez y salvar a su hijo. Seguramente estaba muy ocupado repartiendo órdenes y leches, en polvo también de sus colegas americanos en los colegios, menos mal porque sino fuera por ellos no habríamos llegado al metro y medio.
Pero no voy a divagar, que luego esto se extiende y la peña se aburre.
La cuestión es sencilla: qué cojones hacemos con los supervivientes para que no deambulen encogidos por las calles, marcados, denigrada su vida social y su dignidad humana por esos putos salvadores que lo rescataron de sus tan miserables adicciones, no más miserables que un destino que jamás eligieron?
Les metemos caña hasta que se tiren al mar y parezca que no dio tiempo a rescatarlos del naufragio?
Les abrimos todas las ventanas a su paso pero ni una sola puerta, no vaya a ser que otros se resabien y elijan el camino de la autodestrucción para salvarse?
Y es que nadie lo dejó nunca tan bien atado que no se haga olvidar.
Ese señor, y los que continúan su obra, no leyó nunca a Kafka decir hay un punto en el camino de no retorno, y justo ahí es donde yo quiero quedarme.
Y tampoco tendría tiempo para ver películas de autor, le bastaría con hacer cribar los nodos en las butacas.
Pirómanos de-mentes pero con vocación de bomberos: aquí no arde más fuego que el de mis sacrosantas pelotas.
Si hubiera tenido tiempo hubiera visto El Fuego Fatuo de Louis Malle extinguirse y le hubiera dedicado el suficiente a su hijo como para quedarse un poco más entre nosotros.
Ya está bien, heróicos fantasmas del ayer, la sombra del ciprés es alargada pero no impide que broten las semillas, no más allá de las tumbas.
Regalad a vuestras víctimas una buena playa gaditana, o caribeña, lo más al sur posible, donde nadie pueda reconocerlas.
Malditos terroristas.
Salud.

MONOS

Somos monosabios desde que el Tiempo es hombre.


Somos mononucleares después del mccuadradado y la energía.


Somos monocelulares pegados a la oreja.


Fuimos monovivos antes de la gran depresión, todos somos culpables.


Seremos, algún día, monomuertos sin trampas para llegar a serlo.


Y mientras tanto seremos, en el Tiempo, monomierdas...

DISCULPAS

Porque me echaron de un bar cuando me cagué en la margaret tacher de los pobrecitos mineros y las putas malvinas.

Porque me echaron de un bar cuando dije que lo mejor de extremadura era extremoduro.

Porque me echaron de un bar cuando dije que mejor las orquídeas y que se jodan las margaritas.

Porque me echaron de un bar por si fumaba otras cosas que ellos llevaban en sus bolsillos.

Porque me echaron de un bar por pedir un bocata de tortilla mientras esnifaban en los lavabos.

Porque me echaron de un bar porque estaba prohibido bailar.

Porque me echaron...

Por eso, y por algunas cosas más, aún sigo aquí.

Disculpen.

PODRÍA DECIR

Podría deciros que el cielo no existe y que sólo se puede ser feliz en esta tierra.

Podría deciros que nadie tiene derecho a jugar con vuestra felicidad.

Podría deciros que la felicidad tampoco existe como una permanencia en nuestro ser, sino que necesita evaluarse y encontrar los confictos de la infelicidad para ser percibida.

Podría deciros que no hemos sido creados para ser felices porque nacemos llorando.

Podría deciros que la única búsqueda posible del ser humano es esa posibilidad de ser feliz, al menos durante algunos instantes de su vida.

Podría deciros que la única búsqueda creíble en el ser humano es la de su propia felicidad, a veces compartida.

Podría deciros que si al menos no hay unos instantes de felicidad compartida no existe el amor.

Podría dediros que el amor no es un invento de los dioses, porque yo soy hombre y estoy enamorado, sigo estando, de dos mujeres a la vez.

Podría deciros que lo más importante de este mundo no es que se enamoren de ti, sino el estar enamorado, hasta los huesos, de aquellas mujeres que sembraron para ti una mirada eterna.

Podría decirte tantas cosas...

Pero la voz opaca y estridente de este mundo que hemos creado juntos no permite que se escuche mi voz.

Mi voz que intenta elevarse sobre las estridencias y se torna tan muda e inquietante...

Sólo soy un asesino más, entre su especie.

EN DEFENSA PROPIA

Hace mucho tiempo que deposité mi esperanza en las mujeres. Vengo de buena madre.
Los hombres sólo me habían ofrecido lucha, muerte, venganza, desolación.
Creí que ellas podrían traernos un cambio de los tiempos, de las relaciones humanas... durante mucho tiempo continué depositando en ellas mi esperanza.

Un mundo mejor gracias a su inminente ascenso hacia la luz. También hacia el Poder, como medio para lograr el fin, aún sabiendo que no existe medio que justifique fin alguno, lo he dicho tantas veces.

Me hice mayor.

Comprendí que no tenía derecho a exigirles tanto, que ellas también eran juguetes del Poder y que simplemente se aprovechaban de él para medrar y cometer los mismos herrores, porque de la misma carne estamos hechos.

Fue sólo cuando empezaron a llegar teledirigidas, como  muñecas programadas por oscuros patrones, con el fin de destruir mi autoestima y socabar las más primarias intenciones de mi ser, tan románticas, para transformarlas en un puro chantaje de sexo y destrucción, de sexo a cambio de mi propia destrucción bajo sus manos de alquimistas psicotrópicas, vorágine de ardor bajo sus aguas turbias. Como un volcán erupto que exala bajo el mar sus bocanadas de invisible presencia, lava endurecida antes de alcanzar el azul, la orilla, la playa promisoria.

Así quedaron, olvidadas apenas, hechas ascuas.

Mi misoginia actual es corona de reinas.

Jamás desintiré de mis escritos.

Pienso con firmeza que mejor no hubiera existido, esa mujerarofobia, mas fue provocada por ellas y por mi férrea convicción de un futuro mejor venido de sus brazos de firme enredadera, pero sin dios que ahogue, sujetándote apenas.

Misógino lo soy, pero por sus miserias.

Ígneas como clepsidras del tiempo demoradas, en algún tiempo futuro habréis de rescatarme.

Y rescatar mi canto hacia vosotras, tras reconocimiento de vuestra mala andanza, de vuestro caminar errático por las verdes praderas de Occidente que todavía vuestro al menos más leve, aunque no salvador, andar espera.

La imagen es en honor a las mujeres que hoy luchan y empujan a sus hombres a luchar en el MAGREB, en la otra orilla.

EL COÑAZO QUE VIENE

Hay una mujer al borde del camino, en Occidente, que ha olvidado de dónde y hacia dónde.

Hay una mujer que olvidó la lucha primigenia, el dolor de ser desheredados, la miseria compartida con su compañero antes de ser y estar como ciudadana del mundo con derechos.

Hay una mujer que busca resarcirse de una vida gobernada por hombres y no tiene memoria para sentirse amiga de aquellos que lucharon para que ella existiera, compartiendo como iguales su vida y sus carencias.

Hay una mujer miserable y dormida que sólo busca el amparo de leyes promulgadas para proteger su género por hombres que no supieron afrontar un futuro de igualdad, sin pagar comisiones por favores de cama enardecidos.

Hay mujeres que se aprovechan de un pasado ominoso para crear un futuro de privilegios infames y desproporcionados, valiéndose de su puto coño para instalarse en el poder sobre sus compañeros que la vieron crecer.

Hay una mujer que utiliza esas leyes y manipula a los hombres hasta su destrucción.

Hay una mujer, en Occidente, que ha dejado de serlo...

CRONOMIAS EXISTENCIALES

Ser romántico a los dieciséis, es necesario (sobre todo para el mundo).


Ser romántico a los veinticinco es una pérdida de tiempo (y oportunidades).


Ser romántico a los cuarenta, es una payasada (cuando no una cabronada).


Ser romántico a lo sesenta, es una estupidez (aunque muy romántica).


Ser romántico durante toda la vida, es heroico (pero elevadamente destructivo).


No haberlo sido nunca es inhumano (además de aburrido).


No se puede elegir (es cromosomático)...

GEOLOGÍA POLÍTICA

Los geólogos lo saben: las placas tectónicas continentales, esas que hace mucho tiempo estuvieron sumergidas bajo el mar y nos legaron millares de fósiles cualitativos para horadar el origen de la vida y sus múltiples interconexiones entre la tierra y el mar, no tenían previsto encontrarse de nuevo y cambiar el mapa de los continentes como lo conocemos en la actualidad hasta dentro de cuatro millones de años, por lo menos.
Los morenazos arbolícolas que tuvieron la gran idea de trasladarse a europa cuando la selva se comenzó a transformar en sabana cuasiestéril, atravesando el entonces terréneo estrecho de gibraltar, consiguieron a lo largo de los milenios y los siglos el derecho de una revolución permanente frente a los ominosos ataques de los más fuertes contra los más débiles.
Todo eso acabaría en millones de muertos para lograr un mundo más equitativo y con las orejas más dispuestas a escuchar los gritos de la muchedumbre.
Terminó, concretamente, con la caída de los fascismos nazis y comunistas. Y también, por supuesto, con el plutonio y la fusión nuclear controlada.
Lo que no se esperaban los geólogos es que antes de que se volvieran a reunir las placas continentales, y con el estrecho de gibraltar comunicando aún el mediterráneo con la corriente del golfo, se levantaran los oprimidos norteafricanos con el mismo énfasis comparable a un mayo del sesentaiocho.
¿Quién lo iba a pensar?
Pero es que estamos en época de milagros, porque de qué otra manera se entiende un presidente negro en casablanca, porque cuándo se vio que los pobres trabajadores, aun en el paro, ayuden a levantar los bancos y que nadie se tire por la ventana.
Estamos en una época prodigiosa, en la que yo puedo contar mis intuiciones sin que me aporreen la puerta.
Ojalá que haya un poco de buena voluntad en todo esto, un equilibrio del debe y el haber en la economía global.
La opción alternativa sería un tiempo muerto destinado a la recuperación de los mercados globales del imperio, antes de sacar su dinero de los paraísos fiscales donde lo tienen blindado y derivar sus inversiones hacia un destino más firme, precisamente por su endeble y corrupta economía, como sería el resto del continente africano, excepción obvia del sudáfrica yanqui, países en estado de gestación y desprovistos de un pretérito cultural colonialista con "buenas" intenciones. Una gran plataforma logística, democráticamente bautizada y manejable, al margen de los movimientos islámicos inminentes y los chantajes petrolíferos de los reyes que hasta hoy habrían protegido y a los que han suministrado armamento suficiente para borrar todas las dunas de sus miserables desiertos, de la misma manera que bombardearon catastrófica e inhumanamente las cuevas de afganistán donde se pierde la inteligencia del imperio de la misma manera que se perdieron antes en los túneles rateros del vietcom, donde se libró la guerra más sucia, innecesaria y prepotente de este puto mundo.
Han limpiado previamente el camino. Los niños de cualquier guerra del ayer africano pueden ser sus mineros indigentes del mañana. Sus madres se lo agradecerán. Armas por picos y excavadoras.
El hombre acecha al hombre una vez más. A sus antepasados, aquellos que se quedaron, por cobardía o por ignorancia genética, en la gran sabana, tan miserable para ellos, tan rica en minerales para nuestras nuevas tecnologías...

Mas de cualquier manera, por muy sutil y perversa que fuera la maniobra que llevaran a cabo, nadie podrá negar que en el mediterráneo, incluso al sur, se fraguaron las más audaces e inolvidables batallas de la tierra en busca de una buena canción, con el estribillo de fondo de esas placas tectónicas que en un futuro lejano, si somos capaces de sobrevivir hasta sus niveles geológicos previstos, nadie podrá controlar. Nos borrarán a unos y otros de la faz de la tierra. Sin cobertura para una última llamada.

EN REALIDAD

Despejado del sueño tras dos días de secuestro, este blog vuelve a editarse libremente en el ciberespacio, no sin antes destruir una lista de nombres y apagar el incendio de una iglesia.

La salomónica solución, tras identificarme como autor de estas páginas con google, ha sido la de catalogarme como autor DUDOSO, es decir que no soy un impresentable pero tampoco alguien en quien confiar.

Hay que pagar los gastos de la gratuidad.

Desde ahora os encontraréis con un filtro provocado por los grandes próceres decentes y vigilantes de nuestra comunidad, algo así como decir "el contenido de este blog puede herir la sensibilidad del lector".

Pues bien, no me parece mal, al fin y al cabo son reseñas que otros utilizan para subir los niveles de audiencia, aunque en este caso, por el contrario, también elevarán los niveles de credibilidad, al menos para los lectores que a mi (se acabó la tilde en los monosílabos?) me interesan: los que buscan rebasar las barreras de la información oficial y la literatura académica, para adentrarse en territorios desconocidos...
Lo peor es que desde ahora me conocen y voy a estar vigilado.
Pero eso es algo a lo que me tienen acostumbrado. Siempre podráis llorar sobre mi tumba. Si la encontráis...

AL SALIR DEL SUEÑO

Maldita sea, Rosa, cómo me sacas del sueño para no encajar un segundo de realidad. Qué fue lo que viste, qué te despertó en plena noche para que me hicieras modelar en palabras toda esta mierda que te conmovió y te alteró el sueño, el tuyo y el mío, sólo estoy aquí porque tu sueño era también el mío, como buenos amantes sincronizados que somos y nos despertamos en el mismo momento, sin respuestas porque no había ni siquiera preguntas que supiéramos hacer.

Es como una hondanada , un vacío para rellenar, más allá de las vacas locas, "humanamente"abocadas hacia una especie de espantosa violación de su capacidad energética, tras pasar por el canivalismo y la consecuente transformación de hervíboros en carnívoros y después las dioxinas alemanas que simplemente sustituían grasas animales por industriales con el consabido regocijo pecuniario de sus dueños. Envenenadores globales.

Sé que me querías contar algo, pero no alcanzo a comprenderlo, porque estas cosas por desgracia ya no pillan a nadie por sorpresa y casi nunca merecen un estado de alerta en los despachos gubernamentales, al menos hasta que llegan a zonas fronterizas.

Lo que sí se me ocurre, y ya que estoy desvelado por tus preocupaciones, es cagarme en la puta madre que los parió y sugerirles que ganen su dinero exponiendo a sus plácidas y reverentes mujeres a comer los piensos que fabrican, sólo con el propósito de observar en sus cachondas orgías hormonales cómo responden a los componentes químicos adquiridos.

Tanto dinero ahorrado para exponer al mundo sus miserias... ¿por qué no prueban con ellas sus productos mientras esnifan toda la coca necesaria para seguir soportándolo, conejitos descarriados? Hijosdeputa del mundo uníos, que algo quedará, puede ser que una buena cornada en vuestros corruptos y despiadados cojones, bien protegidos por la legislación vigente.

A joder, que son dos días...

Pero sigo pensando que no me deperté para una obviedad semejante, y además del dominio público.

Hay algo más, Rosa, que como surgido de un sueño, no acaba de materializarse...de alcanzar la plena realidad.

Y como de un sueño...al despertar, se me ha escapado...

Me ocultas algo, Rosa, algo más por llegar que te inquieta y no soy capaz de percibir. Mi amor, ojalá que no nos coman las ratas y podamos seguir así: indagando el vacío, cubriéndolo de amor mientras nos dejen, nos dejen tan sólo aliento para respirar y seguir inventando nuevos mundos donde llegar a ser, incluso sin respiro.

TRIPPEROS

Han sido muchos los que me han acusado de escribir con las tripas, orgánicamente acometido, como si el cerebro no fuera una tripa más, quizá un poco sobrevalorada, pero sólo en estos tiempos, porque hasta donde yo me acuerdo escribir con el corazón no estaba mal visto, aunque si le ponías un poco de cabeza mejor, o sea que nunca nos hemos conformado con escribir sin víscera alguna y mejor si le sumamos otras.
Pues bien, a los que escribimos con las vísceras, siempre se nos ha tachado de infames escribidores medio descerebrados, un poco intuitivos pero nada premiables y por tanto nada considerables de espacio crediticio para la crítica literaria, si es que merece la pena nombrarla.
No quiero dar nombres, porque eso sería una vileza que considero impropia de cualquier colega con necesidad de escribir, de manifestarse mediante la palabra escrita, o de ofrecerla a otros, mediante la actuación visceral de cualquier órgano bien interiorizado.
Recuerdo cuando envié mis primeros poemas a revistas supuestamente independientes, más tarde aprendería a identificarlas.
Recuerdo también cuando leí por primera vez un poema mío publicado. Y después algún cuento.
De los editores en papel, que más tarde acabarían atrapados en una búsqueda apremiante por subir a la red, a internet, enloquecidos por encontrar y dar continuidad a espacios literarios independientes de la vorágine academicista y conservadora de mi época, algunos se vendieron en ese camino por sobrevivir, esos son los nombres que no voy a citar.
Yo sólo fui uno más y sé de lo que hablo, aunque a menor escala y sin la manifiesta claridad del editor que os comento hoy, un escritor con una visión profética. Pero, por otro lado, volviendo a mi caso, con el conocimiento suficiente para interpretarlos y en este caso concreto para valorarlo en el nivel que se merece: un luchador, no sólo un superviviente de la criba cibernética.
Y recuerdo a Vicente Muñoz Alvarez, porque a éste sí lo quiero nombrar, en medio de un espacio común, aún por definir y sin saber muy bien, supongo que ninguno de los dos, si yo encajaba en el mismo. Publiqué algunas cosas gracias a él. Acabo de enterarme que encajaba a la perfección, al menos con alguno de mis textos, en su obra editorial.
Lo recuerdo invitándome a sus fiestas de presentación de una nueva revista, en León, con promesas de fiesta y de buen rollo, en la capital del castellano, y yo con otras cosas que hacer, como por ejemplo sostener una familia que ya no existe, al menos bajo los antiguos cimientos. Vaya mierda, nunca me lo debí perder.
Vinalia Trippers fue para mí un paso hacia delante, porque me ofreció otra dimensión literaria, una manera de confirmar la literatura con las tripas, de manera intuitiva e inteligente a la vez, con una perspectiva lingüística más sucia, pero a la vez más acorde con este tiempo que nos ha tocado vivir.
No olvidemos que el lenguaje escrito, por su contenido de reflexión y objetividad conceptual, debería buscar siempre la mera representación de la realidad.
Gracias, Vicente, por seguir ahí, feliz año para ti y para todos los tripperos...

http://vinaliatrippersproyecto.blogspot.com/

PRODUCTOS DERIVADOS

"A quien se hace de miel se lo comen las moscas."
"A quien se hace y mier da se lo comen las moscas."
Dualidad fraseológica con diferentes orígenes y comprensibilidad conceptuales.
Origen presocrático:
Todo es debido a una confusión gutural, puramente lingüística, derivada de la contextualización del idioma.
Origen socrático:
La miel y la mier da son una misma cosa, como consecuencia de causa-efecto y permutaciones de los factores que no alteran el producto.
Origen postsocrático:
Mientras existan moscas estamos jodidos.

Mía no es la niebla.

Vuestro es el olvido.

FUTURMISMO

Y así es que llegamos a la noche de los tiempos, que en principio no tendría que arrojar menos luz que cualquier otra noche anterior o venidera. Una noche más.
Si los jóvenes lo ven más claro, debido sobre todo a su inocencia, o si los mayores lo vemos con mayor suspicacia debido a nuestra paciencia, cuando no a nuestra experiencia, no son figuras que realzar sobre el tablero.
Lo realmente importante no es la edad, precisamente, sino la perspectiva que tomamos de la realidad en cualquier edad posible de nuestra mente.
Así es que coexisten seres con una capacidad de análisis envidiable para edades tempranas, con otros que se mueren sin saber siquiera de qué coño estamos hablando.
Vomitan los volcanes, vomitan los pozos de petróleo submarinos y todos los gurús se parten el culo de la risa y por fin decretan el apocalipsis esperado.
Pero lo realmente objetable es que no somos inmunes a la propia naturaleza que nos dio el ser, ni tampoco a la abominable explotación de los recursos que algunos de nosotros utilizamos para conseguir dinero y poder, sin garantía alguna de que todo ese esfuerzo se venga en contra nuestra: incluso de quienes ostentan el poder, pagan las inversiones y anhelan un futuro mejor para sus hijos -nunca para los nuestros-, para sus herederos.
Puede ser que este texto carezca de una defininición clara y esté tan sumergido en las putas tinieblas de los que juegan a la bolsa con volcanes, mareas negras, inmobiliarias, bonos del estado y cosas por el estilo, como en la misma bruma se puedan encontrar ahora mismo aquellos que les siguen el juego, en el mismo tablero... Yo no soy su madre virginal enviada del cielo para que lo entiendan...
Pero sí quisiera enviarles un mensaje: no se puede dar por culo sin acabar comiéndote tu propia mierda, no si lo hacéis con ese énfasis y esa gallardía que ostentáis para ser los mejores folladores del planeta.
A buen entendedor, salud...
Y, sobre todo, comediantes del mundo, mucha mierda.

FUTURO

Y llegó, como era de esperar, a los espacios abiertos. La tormenta que amenazaba sus días se tornó neblina exasperante pero sin amenazas.
El puente quedó atrás... y la caverna.
Su deseo deLiria se transformó en pura luz de atardecer al principio y luego se apagó, como rayo caído en descampado, sin árbol que abatir.
De repente se encontró solo ante sí: ya no recordaba los designios de la tribu y mucho menos las voces de sus dioses. Con el tiempo llegó a olvidar incluso la risa de su amada.
Estaba solo.
Atravesó el desierto que se alzaba ante él, en busca solamente del agua.
Y si de algo podemos estar seguros es de que no existen desiertos sin oasis, porque si no no existirían ellos.
Así fue como en un anochecer de luna llena conoció a la que sería más tarde, tras algunas caricias y muy pocas palabras, la mujer tras el puente, la fuente donde saciar su sed después de la caverna.
Y así fue que alcanzó, tras mucho padecer por su memoria, el olvido total, la llama inextinguible del futuro.

PARA LUCIA

Vivimos una desconexión permanente.

No somos lo que deseamos ser, sino lo que los demás esperan que seamos.

Y los demás, ese rebaño ausente de tus necesidades, sólo esperan de ti una oveja más.

Por sentirnos dentro y encontrar un lugar en él, en el rebaño, nos pasamos la vida haciendo lo que esperan que hagamos.

Si dejamos de hacerlo nos condenan a la soledad o al ostracismo, cuando no a la locura.

Para crecer, para hacerse mayor, resulta inedudible saltar la cerca y hundirse en la espesura del bosque, donde no pueda reconocerte ni la mismísima Caperucita. Y mucho menos el Lobo.

Para crecer de verdad, sintiendo que eres tú misma en la puta selva de asfalto, necesitas desoir los rumores de aquellos hijoputas que sembraron tu vida de fantasmas.

Para ser tú y ser tú misma es preciso olvidar lo que sembraron en tu mente los policías de tu educación y los amiguetes que siempre están a mano para que no saltes la cerca.

Para ser tú tan sólo necesitas escuchar el murmullo del viento y los recuerdos que él mismo, tal vez con otras voces, deja en tu caminar.

Para ser tú, oríllate a la mar y escucha cómo las olas se mecen contigo a tu paso y esperan que les cuentes tus deseos o tu última aventura.

Para ser tú, no esperes absolutamente nada del rebaño. Tan sólo vive... y sé tú misma... y no permitas que te joda ninguna ovejita perversa, ningún lobo disfrazado.

Carta de amor,de un padre, sobre la lejanía...

NAVEGANTES (PARA IGOR)

Así somos, sin cabida en este puto mundo pero mirando al horizonte con ojos de gacela inquieta.
Desde cualquier matorral el gran depredador y sin embargo buscamos la mirada del otro, el inexplicable designio de los astros y las carnes reunidas en una sola voz.

Llega la luna llena y nos pensamos cavernícolas impasibles o lobos esteparios desprovistos de unos buenos caninos donde hundir nuestras fauces hasta la misma sangre.

Qué le vamos a hacer. Hemos nacido para seguir un camino de imposible salida y sólo en el camino realizamos lo que hemos perseguido en sueños y en el mejor de los sueños pensamos que hemos realizado al fin.

No existe tal final. Navegantes sin puerto, acertados a veces en la aproximación, estamos condenados a viajar hacia un final desconocido, del que nadie ha regresado jamás.

Con la sospecha de un naufragio total nos vamos sin mediar palabra, cansados nuestros gritos de lanzar al aire una voz desoída. Mudos y temerosos de no ser más que polvo que el viento arrastra al fondo del camino, sobre las piedras y los esqueletos que el tiempo dejó tras de sí, en el inconmensurable desierto de la nada que habitamos.

Camina, amigo, lo único que importa es caminar...

CORNOPIOS

Los cornopios son seres de otro mundo que quedaron atrapados aquí, entre las magnolias, tan exuberantes, y los nenúfares, tan acuáticos, y no supieron desprenderse a tiempo de todo el amor que habían regalado.

Los cornopios, como literalmente se desprende de su propio significado, son personas que esperaron alguna vez la lealtad de sus seres queridos pero se quedaron al pairo, navegantes de mares ignotos, esperando una tabla de salvación que jamás llegaría.

Los cornopios son como nosotros, como todo el mundo, pero llevan tras de sí la indeseable estela de la desecación, el ominoso camino del desierto tras el total abandono de su amada.

Los cornopios podemos encontrarlos en el ascensor o en el supermercado y no llevan marca ni registro ni identidad alguna que los manifieste como tales.

La única manera de reconocerlos es por lo que todos piensan y algunos aciertan sobre la conducta de su querida señora. Aunque todos sabemos que en estos casos el último en enterarse es el propio y desdichado cornopio.

Salud y a follar que son dos días, uno para verlas venir y otro para mirarles el culo, cuando se alejan.

Con un guiño a Cortázar

TRAS LA CAVERNA

Eran las últimas bocanadas del ocaso cuando llegó a aquel puente. Dudó, dudó incluso de sí mismo y de si permanecía despierto o si debía despertar de algún maldito sueño.
Pero algo indefinido lo llamaba y le impulsaba a continuar su viaje.
Algo que ni siquiera reconocía como la voz de su amada y mucho menos la de sus ancestros, la voz del chamán que reclamaba su atención en cada plenilunio, que sin creer en él lo enviaba hacia mundos ignotos donde sólo imperaba aquella voz y las viejas hierbas que en la noche tomaban.
Se sintió libre, ansió como nunca había sentido, la claridad de otros espacios donde llegar a ser.
Y así, medio dormido, medio renacido de un deseo vital, del deseo de reencontrarse con su amada y librarla de la oscuridad de la caverna, atravesó aquel puente.
Porque todo es verdad. Incluso el miedo que lo dejó paralizado en mitad del puente, también es verdadero.
Las últimas bocanadas del ocaso se cernían sobre él. Divisó la tormenta que se avecinaba tras las amenazantes nubes que nublaban su cielo, ante él, en la misma dirección que había tomado, y se preguntó si sería capaz de llegar al otro lado o si los dioses perseguían su sino y lo habían condenado para siempre por haber osado salir de la caverna.
Pero ya sabía, sabía demasiado como para no volver atrás, como para no creer en nada que no fuera un futuro para compartir con su amor, bajo esa luz certera de cada nuevo amanecer, y encontrar bajo ella su anhelada morada.
Lejos de su cordura, de lo que había heredado de la sabiduría de la tribu, se aventuró y cruzó ese puente tempestuoso que nada prometía.
Y así alcanzó la luz, pero todo es mentira.

LUCES

Pues bien, todo es mentira. Porque si un poder a veces y un consuelo en otras ocasiones poseemos sobre y para nuestros lectores, es el de cambiar el discurso y las acciones de nuestros protagonistas, sobre todo de los principales, de los que llevan el hilo de la historia.
Aunque también acertaríamos al decir que nuestros protagonistas se rebelan en ocasiones y nos inducen a modificar los desenlaces o retrotraernos de su propia muerte -como si matarlos estuviera realmente en nuestras manos.
Y entonces tendríamos que pensar quién de los dos o ambos o en qué porcentanje actuaron en el desarrollo de la historia para modificarla de una manera tan abrumadora.
Pues bien, como les decía, Rumbo, que así se llama nuestro protagonista ahora que lo es de verdad y tiene derecho a un nombre propio y que me ha dejado hecho unos zorros y como un mentiroso, no llegó nunca a tirarse por el acantilado.
Como él mismo me explicaría más tarde, no era él quien debería tirarse y planear en medio de la oscuridad hasta pudrirse entre las rocas como una cagada de murciélago, no era él, sino yo, quien deseaba acabar con su vida de una manera tan inhumana y desproporcionada.
Me explicó que era cierto que no sabía demasiado y que su vida en la caverna nunca había arrojado demasiadas luces a su razón, a pesar de saber por los gorriones que otro mundo existía.
Pero que a la vez, la sola contemplación de que existían otros seres capaces de sobrevivir al margen de la putrefacción y la oscuridad, había instaurado en su mente una nueva conciencia, un brote de conocimiento de donde manó, como de una fuente, ese impulso primigenio para abandonar la cueva y a sus seres queridos e intentar alcanzar para todos ellos un mar imaginado.
Y me contó también que su prolongada marcha por el desierto no le había proporcionado mucho más de lo que llevaba en sus alforjas, pero sólo el hecho de comer la correosa carne ahumada bajo la luz del sol y olvidar durante aquellos días el nauseabundo olor de la caverna había hecho renacer en él tanta vida como nunca fue capaz de imaginar. Que se sentía de una manera que yo la comparé como un río.
Y por todo ello, y porque en el borde del abismo no pensó tanto en la oscuridad sino en cómo se vería bajo esa nueva luz el rostro de su amada, de su querida Liria, tan sólo pensó que había errado su camino. De modo que cubrió con vendajes las heridas de sus pies y buscó un puente más seguro para cruzar el abismo -para entonces tenía la certeza de que no sería el único que le impediría avanzar- y proseguir su viaje hacia esa tierra prometida, ajena a la oscuridad y a la mierda.
Una tierra que él consideraba prometida, prometida para él, para su amada y para los hijos de sus hijos.

CUEVAS

Y en el borde del precipicio se abrazó a sí mismo y a su propia ignorancia, tan inmensa e inescrutable como le era ese cúmulo de inofensivas nubes. Nada veía más abajo, pero tampoco había visto nada más en la agreste superficie, bajo sus pies cansados, magullados, doloridos y sin ganas algunas de dar un paso atrás.

Me gustaría decir que en ese paso aprendió todos los demás.

Me gustaría decir que incluso aprendió a volar ante ese puente que se le extendía tan incognoscible e inhóspito como lo había sido su vida en la cueva en un pasado tan cercano.

Pero no fue así.

Para ser fiel a esta historia y a la memoria de su protagonista, no me queda más remedio que asegurarles que su cuerpo vagó entre nubes vaporosas durante unos segundos inexplicables y que luego sólo vio el fondo rocoso aproximarse hasta que sus huesos y su piel se fundieron en él.

Ni un pensamiento para su madre o para Liria. Es más, para ser totalmente exactos y adentrarnos en su caída como si fuera una excursión de nuestro propio ser, para ser fieles a su sentir y su pensar durante ese vuelo de cuarenta segundos tras las nubes, habremos de decir que vivió en ese escaso tiempo la historia completa de su joven vida: la puta oscuridad.

UNA DE MATARIFES

Al margen de los organismos oficiales, dependientes del Ministerio de Salud Pública y de los Centros de Salud Mental, La "Red Única de Asistencia Social" coordina por todo el territorio nacional sus herramientas de lucha contra la drogadicción mediante diferentes organizaciones, "con licencia para matar", que ellos forman (cursillos de cinco horas) y subvencionan (hay que abonarles su inestimable tiempo de altruista dedicación voluntaria).

Los miembros son en su mayoría exdrogadictos y parados redimidos por la luz de Cristo, jubilados sin parque con palomas, discapacitados con muy mala leche y, sobre todo, dinámicos elementos juveniles del equipo de salvación católica nacional, entregados a su sagrada misión.

Ellos son quienes patean las barras de los bares o los parques botelloneros y velan, ¿o vigilan? como perros nuestro sueño nocturno en busca de los "pacientes" habituales para mantenerlos fuera de combate.

Dichas entidades colaboradoras son las siguientes en el país astur, actualizadas en abril del 2009:

-CONSEYU DE LA MOCEDÁ D`UVIEU
Plaza del Lago Enol, s/n-OVIEDO

-ASOCIACIÓN "XAREGU"
C/Coronel Bobes, 26-OVIEDO

-FEDERACIÓN DE ASOCIACIONES JUVENILES DE GIJÓN
C/Manuel Llaneza,68-GIJÓN

-ASOCIACIÓN CRUZ ROJA DE AVILÉS
C/Jovellanos,1-AVILÉS

-FEDERACIÓN DE PADRES DE ALUMNOS DE ASTURIAS (FAPA) "MIGUEL VIRGÓS"
Plaza de Riego,1-OVIEDO

-FEDERACIÓN CATÓLICA DE ASOCIACIONES DE PADRES DE ALUMNOS (CONCAPA)
C/Tito Bustillo,4-OVIEDO

-CONFEDERACIÓN DE ASOCIACIONES DE MADRES Y PADRES DE ALUMNOS/AS DE CENTROS PÚBLICOS DE ASTURIAS (COAPA)
C/Puerto Cerrado,1-GIJÓN

-ASOCIACIÓN DE FAMILIARES Y ENFERMOS ALCOHÓLICOS REHABILITADOS LA SANTINA (ASFEAR)
C/Dos de Mayo,29-GIJÓN

-ASOCIACION DE FAMILIARES DE DROGODEPENDIENTES (AFAD)
Avda. de Galicia,62-GIJÓN

-ASOCIACIÓN DE PADRES DE TOXICÓMANOS DE GIJÓN
C/Ateneo Obrero,1-GIJÓN

-ASOCIACIÓN DE LUCHA CONTRA LAS DROGAS (ATROPOS)
Avda. Colón,11-OVIEDO

-ASOCIACIÓN DE FAMILIAS Y AMIGOS PROYECTO HOMBRE-ASTURIAS
Plaza del Humedal,5-GIJÓN

-ASOCIACIÓN AMIGOS CONTRA LA DROGA DE AVILÉS
Piqueros de Abajo,14-La Magdalena-AVILÉS

-ASOCIACIÓN "AÚPATE". ASOCIACIÓN DE PADRES DE TOXICÓMANOS DE NAVA
C/Prau Llamargón,15-NAVA

-ASOCIACIÓN GITANA UNGA
C/Cabo Peñas,4-OVIEDO

-ASOCIACIÓN BUENOS AMIGOS
C/Manuel Llaneza,25-MIERES

-ASOCIACIÓN CENTRO TRAMA
Plaza Foncalada,2-OVIEDO

-FUNDACIÓN SILOÉ
C/Llanes,6-GIJÓN

-CRUZ ROJA JUVENTUD DE OVIEDO
C/Martínez Vigil,36-OVIEDO

UNIDAD DE COORDINACIÓN DEL PLAN DE DROGAS PARA ASTURIAS CONSEJERÍA DE SALUD Y SERVICIOS SANITARIOSC/ Ciriaco Miguel Vigil, nº 9. 33006 - OviedoTeléfono: 985 668 153. Fax: 985 668 152E-mail: drogas@princast.esPágina web:
www.princast.es/pls/portal301/url/page/PAG_SANIDAD/PAG_SAN_PREV_DROGAS_FP

Consejería de Salud y Servicios Sanitarios

Información pública de subvenciones concedidas al amparo del artículo 6.3 del Decreto 71/1992, de 29 de octubre, por la Consejería de Salud y Servicios Sanitarios hasta el 31 de diciembre de 2008.

En cumplimiento de lo establecido por el artículo 6, apartado 4, del Decreto 71/1992, de 29 de octubre, por el que se regula el Régimen General de Concesión de Subvenciones en el ámbito del Principado de Asturias, se relacionan en anexo aquéllas que han sido concedidas por la Consejería de Salud y Servicios Sanitarios hasta el 31 de diciembre de 2008 al amparo de lo previsto en el artículo 6, apartado 3, de la referida norma, y cuyo importe es superior a 6.010,12 euros.

Lo que se hace público para general conocimiento.

Oviedo, a 24 de marzo de 2009.—El Secretario General Técnico.—8.421.

Anexo

Extracto de subvenciones concedidas al amparo del artículo 6.3. Decreto 71/1992

Período: Segundo Semestre de 2008

Beneficiario Importe Concepto

Federación de Asociaciones de Madres y Padres de Asturias “Miguel Virgós” 18.000,00 Convenio de Colaboración para el desarrollo en Asturias de los programas de prevención de drogodependencias “¡Órdago!” y “La Aventura de la Vida” en el ámbito familiar.

Federación Asturiana de Concejos 130.000,00 Convenio de Colaboración para la consolidación de la red de concejos saludables y la realización de actividades de promoción de la salud.

Ayuntamiento de Gijón 26.659,00 Convenio de Colaboración para el desarrollo de actuaciones de promoción de la salud en el marco del Plan Municipal de Salud.

Universidad de Oviedo 13.833,00 Convenio de Colaboración por el que se formaliza la acción específica relativa al mantenimiento de un sistema de vigilancia aeropolínico en Asturias.

Fundación Sociedad Internacional de Bioética 12.000,00 Subvención a la Fundación Sociedad Internacional de Bioética.

Consejo de la Juventud 47.000,00 Subvención para sufragar los gastos de la campaña dirigida a la población joven, de educación sexual y prevención ITS/VIH, dentro del Programa de Educación Afectivo Sexual

Fundación Hospital de Avilés 90.000,00

Fundación Hospital de Jove 90.000,00

Fundación Sanatorio Adaro 90.000,00

Hospital de Cruz Roja 90.000,00

Ayuntamientos de Siero, Vegadeo, Ribadesella, Tineo y Mancomunidad del Valle del Nalón 9.600,00 Subvención para el mantenimiento y desarrollo de actividades de los Centros de Formación del Consumidor para el año 2008.

Universidad de Oviedo 50.000,00 Subvención para la realización de un estudio de evaluación de Programas de Salud

Ayuntamiento de Oviedo 46.364,97 Subvención para la puesta en marcha y desarrollo de un piso de reinserción de drogodependientes.

Ayuntamiento de Langreo 41.990,56 Subvención para el desarrollo del programa de intervención en drogodependencias.

Cáritas Diocesana 6.282,92 Subvención para el mantenimiento e un centro de encuentro y acogida destinado a personas con problemas de drogodependencias en Oviedo.

Amigos contra la Droga 50.000,00 Subvención para el desarrollo del programa ambulatorio de atención a drogodependientes.

Asociación para la Rehabilitación de Adicciones e Integración Social - ARAIS 17.000,00

Subvenciones para el desarrollo de programas complementarios al tratamiento de asistencia a personas en situación de drogodependencia orientado a compensar las dificultades sociales y jurídicas específicas Fundación Instituto SPIRAL 11.000,00

Cáritas Diocesana (Comunidad Terapéutica La Santina y Centro de Encuentro y Acogida) 20.426,00

Comunidad Terapéutica El Valle (APTAS) 17.000,00

Fundación CESPA-Proyecto Hombre 10.000,00

El Servicio Interdisciplinar de Atención al Drogodependiente (SIAD) 17.000,00

Fundación ADSIS 50.000,00 Subvención para el desarrollo del programa de refuerzo comunitario de atención al drogodependiente.

En total 1.774.000 euros cada seis meses, a los que habría que sumarle las subvenciones anuales ofrecidas por los ayuntamientos a estos mismos grupos, a los presentados más arriba y a otros de carácter local que con un trabajo más arduo aparecerían. Y las menores de 6.000 euros que no aparecen en este anexo. Solamente en nuestra pequeñina Asturias. Imaginaros los gastos (y los puestos de trabajo) en una ciudad como Madrid...

Mucho dinero de los contribuyentes gastado alegremente para ahorrar gastos en medicamentos y hospitalización debidos a las drogas. Subvenciones de difícil justificación. Puede ser que la prevención sanitaria no sirva más que para cubrir puestos de trabajo. A ver quién se los quita sin que le claven una inyección.

Resulta revelador el carácter "ambulatorio" que se aplica a la política sanitaria de Amigos contra la Droga, política que también utilizan otras organizaciones privadas y que nos lleva de nuevo a la aplicación de terapias en la puta calle, sin el consentimiento del supuesto "paciente". Un trabajo sucio e ilegal que las Consejerías de Salud delegan negligente y delictivamente en dichos grupos.

Si algo sale mal, que no les salpique la mierda. La policía psiquiátrica no es tonta. Para eso estudiaron.

OVAMOS

Obama, o vamos, o que si los gallumbos del Genaro.

Se le ve la dermis al sonriente negrito de la fundamentalista Texas meridional.

Y es que no se puede quedar bien con todos cuando tienes a la General Motors apuntándote a la sién y pidiéndote la bolsa o la vida.

Joder, que ya no se trata del Zapatero dentifricodental o del Rajoy avinagrado que da ardores de estómago. Que éste es un país de amigotes y a la primera de cambio nos partimos el culo de la risa con ambos y no pasa nada.

Que no, hostias, que la cosa va mucho más allá, es mucho más seria, con el representante de los poderes mundiales haciéndole la corte a los de su apellido y estos mirando por el rabillo del ojo y esperando que meta la pata en el meadero, o en la escupidera, o encima de algún kalasnicoff -¿se escribe así?- cargado y sin seguro.

Que no tienes cojones, macho, que primero tenías que ocuparte de los crimenes de guerra del hijoputa del Bush junior, e incluso alcanzarle a su padre antes de que ya no le queden pelotas que aún le sirvan para responder. Que no te enredes con lo de Guantánamo, que ya te estamos echando una mano con ello. Que te lleves a todos los israelitas a tu pueblo, como si fueran de vacaciones, y si no no les vendas la moto a los palestinos. Que te largues de una puta vez de Irak, porque cada día que estáis son un montón de muertos. Que dejes lo de Pakistán para la India, no lo quieras hacer tú todo. Y lo de Afganistán déjalo correr, que nunca irás más rápido que los viaductos petrolíferos tan necesarios ni que el avance de los túneles montañeros.

Que no nos comas la bola, tío, que si al final vas a ser el hombre de paja -y de oro- que necesitaban los listillos para ganar un poco de tiempo -y mucho dinero- antes de sacar de nuevo el suyo de sus paraísos isleños para comprarlo todo a mitad de precio, incluidas nuestras hipotecas o nuestros desahucios europeos, que si lo único que eres es el payaso de turno mejor disfrazado, pues no me extraña que los coreanos estén haciendo pruebas nucleares y que los chinos vayan por libre y pasen de ti.

¿Para quién ganas tiempo, payasete, para los que te van a meter una bala en la cabeza cuando se te agote el dinero o ya no les sirvas para nada, pedazo de mamón?...

NO VAYAS A PENSAR

Pensar que todos los estadounidenses, aparte los imperialistas y los del sueño americano-pesadilla, son unos capullos, no es tener la cabeza en su sitio.

Pensar que la mayoría de los norteafricanos son bisexuales, e incluso a muchos les encanta tomar por culo, es una insensatez.

Pensar que la mayoría de los chinos prefieren la bicicleta en vez de tomar un taxi, resulta una gilipollez únicamente defendible por su excesiva exponencialidad demográfica.

Pensar que los italianos son monoparentales, antifascistas y les gustaría pagar a Hacienda alguna vez, resulta ridículo.

Pensar que los rusos van a olvidarse algún día de Siberia o que los alemanes no recordarán para siempre el olor de un cuerpo humano humeando en las chimeneas, resulta demencial.

Pensar que los argentinos alguna vez van a sentirse suramericanos y quemar las fotos de sus abuelos europeos y reivindicar a sus indígenas, resulta una malversación.

Pensar que los franceses y los ingleses olvidarán jamás las voces de auxilio de unos españoles democráticos, antinazis y repletos de buenas ideas para compartir con ellos, resulta exasperante.

Pensar que unos portugueses que serían más tarde capaces de poner en marcha la revolución de los claveles nos negaron primero la salvación de nuestras vidas a la búsqueda de un exilio apremiante, resulta desolador.

Pensar que no nos dejen desenterrar a nuestros muertos, víctimas de un golpe de estado aterrador, resulta humillante.

Deseamos justicia, pero que no nos roce los cojones.

ABISMAL

Hace muchos años un hombre llegó al borde de un abismo insondable y se preguntó, después de caminar días, semanas, ya perdida la noción del tiempo:

¿Acaso soy menor que los gorriones que revoloteaban a la entrada de la cueva o que los murciélagos que nos cagaban encima? Seguro que yo también puedo volar y alcanzar esas nubes bajas sobre el abismo.

Pero antes de decidirse a alzar el vuelo le recorrió el estómago una náusea profunda, y lleno de temor se preguntó si todos los seres podrían volar como los pájaros.

Miró a su alrededor y tomó entre sus manos una gran piedra, la más grande que él imaginó próxima a su peso y capaz de levantar tras varios días de ayuno y desesperación, vaciada su bolsa y atravesando lo que parecía un maldito desierto.

Vió la piedra caer, aplomada, incapaz de levantar el vuelo, y perderse abismo abajo tras atravesar las inconsistentes nubes que cubrían la nada.

Entonces se preguntó: ¿y si yo fuera piedra en vez de pájaro?¿y si cayera tan rápido y profundo en el insondable abismo como ella cayó, en vez de planear con unas alas que no poseo, ni siquiera tan pequeñas como las del gorrión?

Un miedo insospechado, él era un gran guerrero, se apoderó de él. Miró a su alrededor nuevamente, pero seguía solo, los dioses no le enviaban señales y de alguna manera entendió que debía tomar una decisión por sí mismo, sin el consejo de la tribu, únicamente guiado por lo que le dictaban sus sentidos.

Y entonces recordó los consejos de sus padres: ¿Nerú, caprichoso Nerú, por qué no dejas de mirar a los gorriones revolotear a la entrada de la cueva y juegas con los demás niños a sortear las cagadas de los murciélagos y agarrarte a las rocas del techo como ellos para demostrar el poderío de tus músculos? Sólo así conseguirás una mujer a quien amar...

Madre, es que a mí no me gusta ese juego. Prefiero ver a los gorriones entrar y salir de la cueva y siempre me pregunto adónde irán.

¿Y adónde van a ir, Nerú, hijo mío, si sólo existe esta cueva donde covijarnos y a la que volver, como hacen ellos, a comer las cagarrutas de los murciélagos?¿acaso crees que si existiera otra cosa mejor ellos iban a volver aquí cada día y no buscarían otro lugar donde vivir...?

Nerú miró otra vez hacia el abismo y pensó en el ridículo que haría si volviera a la cueva. Le había dicho a Liria que ya no soportaba su hedor después de aventurarse unos metros afuera y olfatear las flores y las piedras bruñidas por el sol. Ya no podía soportar ni deseaba para ella la humedad y la mierda que envolvía sus vidas.

Volveré a por ti. Buscaré un lugar más hermoso donde podamos amarnos sin toda esta basura y nuestros hijos nacerán bajo el sol, al amparo de su calor y del viento que remueve nuestros cabellos. Mi amor, sé que existe un sitio mejor para los dos...

Y se lanzó al vacío, en busca de ese lugar para su amada.

RECTA FINAL

Porque quizá sea éste el último poema que te escribo, antes de olvidarme del Amor, a la deriva, dejándome llevar por la naturaleza que me pide y me apremia un final para mi soledad.

Alguien dijo hace tiempo... ¡pero esa no es forma de acabar un amor...!

Perdone que le interrumpa, pero me temo que ese amor nunca existió, fue tan sólo producto de su imaginación.

Doctor, míreme bien, si fuera sólo un subproducto imaginario, ¿por qué habría de necesitar sus servicios?

Eres un desmadrado, como tantos, sólo algunos patos y ovejas de similar calaña se acercan a mí en esta época otoñal, desorientados, sin saber muy bien si han de seguir a la manada en sus correrías transhumánticas. Lo lógico es que sigan los pasos de los demás.

Pero, doctor, por favor, no me compare con un pato, con una oveja. Le digo que para mí fue como ver la luz primera, salir de la oscuridad, de la caverna, y encontrármela allí: su mirada, su risa, su piel de terciopelo...

Ilusiones, mi amigo, ilusiones alocadas muy propias de la edad. Sobre los cuarenta, ¿verdad?

¿De qué edad me está hablando?¿acaso hay una edad para sentir, para sentirse?¿sabe lo que le digo?me parece que es usted un perfecto gilipollas.

Oiga, le recuerdo que fue usted quien requirió mis servicios, no me falte el respeto.

Petulante mamón hijodeputa, lo que menos imaginó es que además de poder pagarlos no fuera de su clase.

Pero ya que le voy a pagar la consulta me voy a despachar con vuecencia, cornuda y despistada apología del ser, hasta que le broten unas orejas dignas de escuchar a sus pacientes.

¡Oigaaa...!

¡Chitón, comeculos y cerebros fosilizados!

Yo sé que eres un hijoputa intentando ganarse el sueldo, pero también sé que las estrellas titilan ahora mismo en la noche intentando formar en una constelación el rostro de mi amada.

Tan sólo las estrellas podrían recordarlo, porque yo hace tanto tiempo que no me sumerjo en la comisura de sus labios que ya he olvidado su sonrisa.

Hace tanto tiempo que no me miro en sus ojos que parezco un puto ciego atormentado buscando en los espejos el reflejo de su mirada que una vez fue limpia y cristalina como las aguas de una torrentera. Y soñé bañarme en ella.

Maldito mamón hijodeputa, como se te ocurra abrir la boca te voy a meter la palanca de controlar los reflejos hasta el externón. ¡A callar, cabronazo!

Yo no era más que un pringadillo con hijos e hipoteca y una mujer más rancia cada dia... ¿a eso te referías con lo de los cuarenta, pedazo de gilipollas...?

Escuchar su voz, verla, estar a menos de medio metro de ella me ponía de los nervios. ¡Y nada tiene que ver con la puta edad!

Era piromagnética, sentía por ella una atracción total. ¿Qué mierda tenía que ver la diferencia de edad, sus veintitrés años apenas cumplidos?

Era una cuestión bioquímica, puramente hormonal. Debimos tener al menos un par de hijos. Y follar, follar, follar hasta quedarnos sin fuelle.

Y es cierto que a mí me daba pena y vergüenza apropiarme de una persona tan joven, hacerla mía, pero es mucho más cierto que mi cobardía y el temor al rechazo decidieron algunas soledades, aunque otras se las buscaron ellas.

¡Ni se te ocurra abrir la boca, pedazo de cabrón, me vas a escuchar toda esta puta hora que te he pagado y que por supuesto será la última que me cobres...!

Ella debía pensar que yo era un tipo con un par de cojones bien puestos y que llegado el momento sería capaz hasta de secuestrarla, así funcionaba su imaginación de princesita encerrada en su torre.

Pero yo nunca quise ser un héroe. Me aburren los héroes. No creo en ellos, ¡no creo en nada...! Suponía que si hacía las cosas con dignidad y un mínimo de decencia, todo debería rodar como un vehículo bien engrasado y puesto a punto, capaz de transportar a sus pasajeros al destino necesario.

Y ahí fue donde me equivoqué.

Porque no se me ocurrió en ningún momento que aquellos a los que había ayudado a hacer los deberes a la salida del colegio, aquellos a los que les había contado, complacidos, mis sueños imposibles, aquellos que esperaban de mí algo para ellos inextricable, me iban a traicionar.

Y vaya si lo hicieron, los muy hijosdeputa, luchando hasta lograr que ella me viera con los ojos del desengaño, convencida de que no nos merecíamos el uno al otro y lo único que íbamos a provocar era caos y destrucción a nuestro paso, en cuanto juntáramos nuestros pies.

Cuántas veces pensé llegarme hasta su casa y postrarme a sus pies y a los de su familia, pero ella nunca me dio motivo. Cuando lo intenté me rechazó y cuando me volvió loco dejé de pensar en ello.

Al margen de mi amor, porque la sigo amando de una manera inexplicable, se comportó conmigo como una hija de la gran puta y utilizó sus influencias laborales para sumirme en el terror y la tortura más ignominiosa.

Puede ser que ella piense otra cosa: un buena labor de salvación y de supervivencia, descansa vivo en paz, amado mío, pero si no fuera por ese inexplicable amor que aún siento por ella, hace tiempo que la habría matado.

¡¡Cállate, hijodeputa, que pago yo...!!